25/12/2015





RETOUR



Haut de Page

Christian Saint-Paul présente le dernier livre de poèmes de Monique Saint-Julia : « Un jour de plus à aimer » aux éditions L’aire.

Cette catalane française qui étudia à Paris, vit aujourd’hui à Revel dans ce Lauragais de la Haute-Garonne, aux portes du Tarn et de l’Aude. Elle fut un des auteurs des éditions Subervie dès 1958 à Rodez. Ses poèmes furent publiés par maintes revues de poésie dont : Acilece, Texture, Arpa, Friches, Multiples, Insulaires, Thauma, Lieux d’Etre, Diérèse, Les Hommes sans épaules, Rue Ventura, Voix d’encre, Les citadelles … et elle totalise une dizaine de recueils :

« Un jour de plus à aimer » fait figure de quintessence de l’art poétique de Monique Sain-Julia. Son optimisme rayonnant, empreint d’un amour inextinguible de la vie, de la nature, des animaux et des personnes, n’est pas obscurci par la lucidité de son irrévocable destinée inscrite dans une durée qui va en s’amenuisant. Alors elle loue ce « jour de plus à aimer » avec la noblesse de celle qui, en des temps plus cruels, implorait : « encore une minute de plus, monsieur le bourreau ». « Et nous allons poussés par le temps / que rien ne peut arrêter », constate-t-elle avec cette douceur qui rejette tout pathos, « Fragiles bateaux nous traversons la vie / menés de voyages en voyages infinis ». « Que me reste-t-il à dire ? » s’interroge-t-elle en louangeant l’œuvre de Guy Goffette. Mais précisément, elle a toujours beaucoup à dire, celle qui voit toujours « Tant de reliques en moi », les images inexpugnables de la beauté du monde et des êtres, animaux comme humains. La langue qui se charge de cette beauté qui fait que chaque jour servira à aimer, demeure à hauteur d’homme. Pas de démesure chez Monique Saint-Julia. Le foisonnement de la beauté, du bonheur né d’aimer, s’épanche dans un langage maîtrisé, dans des poèmes brefs comme des évidences. Elle saisit les images dans leur intensité et leur fulgurance : « Un souffle, un courant d’air / joue avec les rideaux / éveille le jardin assoupi ». Cette poésie contemplative, poésie de célébration, de la beauté, de l’amour, n’élude pas l’appréhension du devenir, propre à tout mortel : « L’ampleur du silence enferme en nous la peur ». Mais le silence ne fait pas toujours naître l’inquiétude, il écrase le paysage quand il accompagne les grandes chaleurs de l’été : « La chaleur met bas un enclos de silence ». Ces poèmes sont comme murmurés dans un long souffle, celui de la vie, dont la seule preuve d’exister est la capacité d’aimer, et d’ajouter ainsi « Un jour de plus à aimer ».

Lecture d’extraits.

A Gaston Puel

La cloche de Veilhes qui sonne

me rappelle sa voix soucieuse de plaire

embusquée quelque part

à l’ombre d’un chêne séculaire.

*

Un souffle, un courant d’air

joue avec les rideaux

éveille le jardin assoupi,

une échappée, une respiration

une orangerie de senteurs

nous inonde

se jette à notre cou.

L’air transparent

comme une toile abstraite

cherche à préserver en notre mémoire

son pouvoir de vie.

***

C’est encore l’amour, éros et agapè<, qui vibre chez Isabelle Lévesque dans ce livre sur lequel revient Christian Saint-Paul, « Nous le temps l’oubli » aux éditions L’herbe qui tremble, peintures de Christian Gardair, 115 pages, 16 €. Car le temps et l’oubli se conjuguent, dit-elle, pour un « nous » fécond. « Je n’entends pas, je prends le sable. / Je retiens. / Des jours meilleurs où fut/ l’été ». Le temps, qui songerait à le canaliser, à le domestiquer, à le dominer ? « Qui fera sombre tranchée (rigole plutôt)/ de temps ? « Un poète. Ignorant des saveurs du jour. Un devin devise et s’arme de patience », répond Isabelle Lévesque dans une foi inébranlable du langage. C’est bien l’artiste qui sauvera le monde. Et l’artiste qui parvient à fusionner le temps l’oubli dans un « nous » universel. L’artiste aux aguets du silence : « Et si c’était ce soir, / grande équipée de silence ? (…) Je ne répète que le silence si/ ta bouche ». Une poésie syncopée où le vide, le silence façonnent en creux le mystère de la langue qui nous fait naître. Plus que la peur, c’est la terreur qui s’invite comme une image à repousser : « Où s’affole. Tu auras / emporté la dune. Mer où vagues ». Le monde d’Isabelle Lévesque n’est pas un monde fini. C’est une œuvre à compléter. D’où l’abrupt arrêt sur un mot, un verbe. Que le lecteur achève le vers, le poème, qu’il en soit responsable. Car cette poésie conçue comme un témoignage du monde, ne peut l’enfermer. Sa vocation est de suggérer, de remplir le silence de ce « nous » qu’elle appelle de toute son âme. Ce silence qui peut détruire comme la mort : « Affaires cessantes, à force silence / terrassé l’histoire de l’un ». Ce livre, c’est « nous », proclame-t-elle dans le dernier poème, comme un cri de victoire sur le temps l’oubli.

Lecture d’extraits.

Et si c’était ce soir,

grande équipée de silence ?

Si moindre, assorti de promesses, un pas,

triste ronde ?

Et si venu tu prenais

champs, labours accomplis,

la semence ?

Si les fleurs tard rendues retenaient

- printemps de lèvres ?

Quelle bouche silencieuse résisterait

au voile de taire, quelle précipitation ?

Tu tords tes doigts, je pense

au recours savoureux.

Engendre encore.

Ta bouche.

Le monde ta langue de signes,

inverse.

Quel témoin sans secret dénoncera le jour ?

Piquet, à l’horizon

le ciel, sa sanction ?

Je ne répète que le silence si

ta bouche.

*

Christian Saint-Paul revient sur le n° 52 de la revue Nouveaux Délits, revue de poésie vive, à commander à Association Nouveaux Délits, Létou, 46330 Saint-Cirq-Lapopie, 6 € le n° (+ 1,53 € de frais de port), abonnement 4 numéros 28 €. Un excellent numéro illustré avec force par Jacques Cauda cité dans une précédente émission, avec ces notes de lecture indispensables à la diffusion des ouvrages, un sommaire toujours riche, le tout sous le ton de la fraternité tendre et militante de Cathy Garcia. Ce sont des poèmes de Marie-Françoise Ghesquier qui sont lus à l’antenne. Cette hispanisante vit près de Chalon-sur-Saône et publie ses poèmes dans les revues Décharge, Comme en Poésie et Traction Brabant. Elle publie son premier recueil chez Michel Cosem à Encres Vives, puis chez Bruno Msika aux éditions Cardère avec « A hauteur d’ombre », recueil illustré de photos en duo avec Cathy Garcia. Elle dit aimer les esprits frondeurs.

Lecture d’extraits de « De tout bois si ».

On tourne en rond

dans notre bocal de ronces

Se dessèchent noires pointées

en sons filés assourdis

contre les fonds d’herbes

Les notes du chaos mineur s’égrènent

en idiomes grumeleux

ponctués noirs le long des failles

Faillite du moi

avec mots cadenassés

dans l’intervalle

Parole craquelée à la note forcée

Tant d’effort pour vivre

au travers des sons disjoints

Je renonce note à note M’

évapore parmi ronces et fuite d’ailes

au-delà des buissons démesurés

***

Toute cette grenaille crible

au plus fort du silence

Le sang s’étoile

aux charnières livides

des galaxies de paille

Je décimé par tant d’illusions

où je m’achève en éclosions

mortes rouges

Pétales glosés

clous ou glaives

dans la chair des chaumes

La langue s’insère

dans les versions

primitives glose entre les lignes

Parole close à l’instant

sur les lèves

mangées de coquelicots

Comment voulez-vous

que toute notion d’incarnat ?

Le poème en petite mitraille rouge

où coupée court

la phrase

***

Christian Saint-Paul reçoit son invité : Jacques ARLET Mainteneur de l’Académie des Jeux Floraux de Toulouse, élu en 2002 au 1^er fauteuil, Chevalier de la Légion d'honneur, Officier des Palmes académiques, Professeur émérite de l’Université Paul Sabatier, Faculté de Médecine, ancien Président de la Société Française de Rhumatologie. Président fondateur de l’Association Internationale de Recherches sur la circulation osseuse. Docteur Honoris Causa de l’Académie de Dublin. Archiviste adjoint de l’Académie des Sciences, Inscriptions et Belles Lettres de Toulouse. Auteur de livres sur l’histoire de Toulouse au XIXe siècle, sous Louis XIV et de biographies.

Voir les émissions le concernant sur ce site dont :

http://les-poetes.fr/son/son%20emision/2013/130404.wma

Cet amoureux de Toulouse vient nous parler de son livre :

« La vie à Toulouse dans l’entre-deux-guerres » éd. Loubatières – Histoire, 311 pages, 25 €.

L’essor culturel de Toulouse dès le XIème siècle avec les comtes de Toulouse, protecteurs des troubadours, tolérants à l’égard de l’hérésie cathare, l’épopée dramatique qui s’ensuivit jusqu’à la chute de Montségur en 1244 et la mise sous tutelle de l’Occitanie, désormais dominée par les rois de France et demeurée enclavée, éloignée du pouvoir jusqu’aux années soixante du XXème siècle, sont des faits bien connus.

Ce que l’on sait moins, c’est que Toulouse a toujours abrité des hommes de génie et des hommes et femmes de talent qui lui offrirent une certaine indépendance dans son enclavement et que, même tenues en lisière de la capitale, elle prospéra malgré tout et parvint à une certaine autonomie. Jacques Arlet connaît bien l’histoire de Toulouse, il en aime les artistes ; nous avons consacré avec lui une émission sur les poètes de Toulouse de la Belle Epoque. Pour les vingt ans qui séparèrent les deux guerres mondiales, nul, mieux que lui, ne pouvait en saisir l’atmosphère, ayant vécu cette époque. Et c’est dans l’euphorie des lendemains de guerre et l’appréhension de la prochaine, cette vingtaine d’années de paix, que Toulouse a posé les fondations de son devenir : une ville moderne tournée vers le progrès scientifique et technologique, en même temps qu’une ville indéniablement douée pour les arts et les idées. Et au fond, elle n’abandonnera jamais sa propre tradition. Occitane, indépendante, toujours un peu rebelle.

Cette courte période fut si riche en événements, en créations, que Jacques Arlet ne pourra tout citer sur près d’une heure d’entretien.

Dès 1920, la tradition et la modernité allèrent de pair. Le doyen de la Faculté de médecine, M. Abelous qui enseigne la physiologie, est aussi un grand amateur d’occitan. Plus tard, les médecins perpétueront cette double culture, scientifique et littéraire, souvent occitane, comme chez Ismaël Girard, Paul Voivenel, Camille Soula.

Notre actuelle Université des Sciences Paul Sabatier porte le nom d’un professeur de chimie, inventeur de la catalyse qui s’est vu décerner le prix de chimie en 1912. Il présida la Faculté à laquelle son nom fut donné et ne voulut jamais « s’exiler » à Paris. Visionnaire, il créa des instituts pour la formation d’ingénieurs.

Jacques Arlet précise qu’il a construit son livre en suivant la chronologie des trois municipalités qui se sont succédé durant cette période : Paul Feuga, Etienne Billières, Ellen Prévot. Pour chacun, les comparant à des étages, il convie le lecteur à les visiter dans leurs composantes : municipalité, ateliers, magasins, facultés, théâtres, librairies, buralistes, etc.

Jacques Alet nous apprend que c’est au lendemain de la victoire de 1918 que l’Institut catholique a créé l’Ecole Supérieure de l’Agriculture de Purpan, après l’achat d’un domaine.

Quant à la reprise des arts plastiques, Jacques Arlet déplore une certaine retenue dans l’innovation. Les peintres toulousains ne dépassent guère le néo-impressionnisme. Il faut dire que le Musée des Augustins va être dirigé sans partage, pendant 38 ans, par un conservateur, M. Rachou qui va imposer un immobilisme. La période fut au nombrilisme et même au chauvinisme, la lumière n’étant portée que sur les artistes locaux.

Mais des peintres toulousains s’illustrèrent par leur génie, ayant la plupart du temps été consacrés d’abord à Paris. C’est le cas d’Henri Martin (1860-1943) qui fut l’élève de Jean-Paul Laurens et qui a adapté la technique impressionniste à l’échelle monumentale.

L’Ecole des Beaux Arts, qui fut aussi un temps dirigée par le même Rachou, devint un enjeu politique pour la municipalité qui organisa pour les artistes des cours du soir.

Les tapisseries de Saint-Saëns demeurent dans le patrimoine mondial.

La littérature est bien vivante à Toulouse avec des auteurs qui se partagent déjà entre Toulouse et Paris. La tradition des revues poétiques toulousaines est largement respectée, inaugurée par Magre et Delbousquet.

Maurice Magre, Armand Praviel qui trouvent l’objet de leurs romans dans la vie à Toulouse ou l’Occitanie, connaissent un fort succès national.

René Laporte (1905-1954), poète toulousain, a sa place au Panthéon des poètes surréalistes, et ses poèmes ont aujourd’hui l’éclat et la force de l’intemporel.

Les journaux, comme le Télégramme ou la Dépêche du Midi, puissantes institutions alors, faisaient paraître des poèmes régulièrement.

Le sport, nous dit Jacques Arlet, tient déjà une grande place dans la cité. On se passionne pour le rugby.

En 1930, on dénombre 5 morts sur les terrains de rugby.

Etienne Billières, socialiste libéral, fera construire le Stadium. Paul Feuga laissera une ville endettée.

C’était aussi une ville ouvrière. La poudrerie ONIA comptait 30.000 ouvriers et devait sa création à un butin de guerre, un brevet allemand. On a fabriqué à Toulouse des millions d’obus.

L’aviation connaît son épopée. Latécoère a ses ateliers en haut des allées des Demoiselles.

Le 11 novembre 1918 vit la création de la première Compagnie d’Aviation Civile.
Toulouse devint une tête de ligne internationale à la conquête de l’Amérique du Sud.
Le 21 mai 1933, venant de Buenos Aires, Mermoz sur l’Arc-en-ciel, relie Casablanca à Toulouse, sans escale.

Lecture par Jacques Arlet de cet extrait du livre.

L’Aéropostale, la Ligne, entrent dans la légende avec Antoine de Saint-Exupéry qui logeait à l’Hôtel du Balcon, près de la place du Capitole, Henri Guillaumet, Didier Daurat, Alexandre Collenot, le mécanicien de Mermoz.

L’industrie aéronautique bat son plein. Après Latécoère, un de ses ingénieurs, Dewoitine, crée sa propre société et les militaires s’installent à Francazal.

Toulouse conservera son avance dans la future aviation commerciale.

Jacques Arlet évoque la figure mythique du nouvel archevêque de Toulouse, Monseigneur Saliège, qui vient remplacer Monseigneur Germain, enterré en grande pompe en présence de toutes les personnalités civiles, militaires et religieuses, dans une « belle unanimité et qui n’était pas seulement de façade et qui ne se verrait plus aujourd’hui », commente Jacques Arlet.

Monseigneur Saliège, qui deviendra cardinal, né en 1870 en Auvergne, est fils de paysan et arrive de Gap où il était en poste et « où il a eu froid ! », s’amuse Jacques Arlet. Il devint l’ami de Jean Guitton qui lui consacra une biographie. Mais rapidement, le cardinal Saliège tomba malade, atteint d’une lésion définitive du cerveau moteur qui lui ôtait ses capacités de marche et d’élocution. Mais son intelligence et sa volonté étaient intactes.

Le nouvel archevêque, assisté de Monseigneur de Courrèges, fit connaître ses opinions sociales dans ses « Menus propos » publiés dans la Semaine Catholique de Toulouse. (Voir à ce propos le livre de Pierre Escudé sur Monseigneur Saliège et l’émission que nous lui avons consacrée).

La force universelle de ces aphorismes n’est pas contestable. Jacques Arlet cite celui-ci : « c’est perdre son temps, c’est perdre sa peine que de ne pas aimer » (13 mars 1938).

Jacques Arlet souligne enfin l’importance de la radiophonie à cette époque, Toulouse se révélant, là aussi, ville pionnière.

La téléphonie sans fil mise au point par Branly et Marconi, la T.S.F. voyait le jour. Le docteur Saint-Béat, passionné de technologie nouvelle, donc de T.S.F., sans attendre l’improbable autorisation du ministre des PTT, lança Radio Toulouse. Cette installation en force, suscita une vive réaction de la part de l’Etat qui créa, bien que manquant gravement de moyens financiers (déjà …) « Toulouse-Pyrénées » pour concurrencer sa rivale, dans toute la mesure du possible.

L‘esprit frondeur toulousain permît à Radio Toulouse d’émettre, malgré les handicaps, et avec qualité.

Le livre de Jacques Arlet a pu emprunter pour sa réalisation des illustrations et des documents d’une exposition que l’on peut qualifier d’historique en janvier 2008, de la Bibliothèque de Toulouse : « De grandes espérances Toulouse entre les deux guerres, les écrivains, les artistes et le livre » qui donna lieu à un catalogue qui, par son excellence, enorgueillit notre ville.

Jacques Arlet est de la lignée de ces grands médecins qui sont, aussi et peut-être avant tout, des humanistes, des honnêtes hommes, selon l’expression du XVIIIème siècle, c’est-à-dire, savants et touchés par la sagesse. Il se range aux côtés d’Ismaël Girard, Camille Soula, Paul Voivenel qui étaient des exemples prônés par la génération de nos pères. Sa curiosité dévorante, sa verve littéraire, son œuvre au service d’autrui, l’héritage laissé à la Faculté de médecine, en font une des figures les plus accomplies de Toulouse. Il est heureux qu’il ait consacré ses forces intellectuelles à l’étude de Toulouse au cours des âges et aux toulousains remarquables. « La vie à Toulouse dans l’entre-deux-guerres » nous apprend d’où nous venons, non seulement nous, toulousains, mais tout homme, car l’histoire de Toulouse s’inscrit dans l’histoire de l’humanité.

Michel COSEM

17/12/2015





RETOUR



Haut de Page

Christian Saint-Paul joint Michel COSEM au téléphone.

La figure de Jean JOUBERT qui vient de disparaître en novembre 2015 à l’âge de 87 ans est évoquée. Michel COSEM était dans son amitié depuis longtemps et le côtoyait dans diverses animations et salons du livre. Tous deux avaient beaucoup écrit pour la jeunesse et se retrouvaient à l’occasion pour des signatures dans toute la France. C’est avec douleur qu’il se souvient de ces moments heureux passés ensemble. « On a perdu un grand poète » déplore-t-il. Il suivait avec attention les publications d’Encres Vives et y a souvent contribué. D’ailleurs, indique Michel Cosem, nous allons rééditer son dernier recueil d’Encres Vives : « L’éternité de la rose » ; les éditions Bruno Doucey ont fait paraître ce qui peut apparaître aujourd’hui comme une sorte de testament : « L’alphabet des ombres ».

L’émission « les poètes » consacrera prochainement une émission à Jean Joubert.

*

Une autre figure de la poésie nous a aussi quitté, un personnage qui incarnait également Toulouse et sa fringale de culture poétique contemporaine : Gil PRESSNITZER ; il fut l’instigateur de la Salle Nougaro à Toulouse, nous fit découvrir de superbes chanteurs à textes, anima le site espritsnomades, mine de renseignements sur les poètes contemporains et laisse une œuvre de poète.

Radio Occitania rediffusera prochainement l’émission au cours de laquelle il fut notre invité.

Gil PRESSNITZER*

La revue DIERESE fait paraître son n° 66.

Comme toujours, c’est de la très belle ouvrage. Jean MALRIEU, Hélène MOHONE, Richard ROGNET en sont les auteurs mis en exergue. Ce volume de 284 pages est une vraie richesse tant pour la qualité des auteurs que pour celle des illustrateurs et de la mise en page. L’actualité de la poésie est exceptionnellement traitée dans cette revue qui fait là un travail indispensable à la connaissance de ce genre littéraire inconnu de la plupart des médias.

L’émission « les poètes » reviendra sur ce numéro 66 de Diérèse.

*

L’émission est ensuite consacrée à l’invité.

Michel Cosem est originaire du sud de la France. Il a fait ses études supérieures à Toulouse. Il écrit des romans et des poèmes depuis toujours. Il a publié de nombreux ouvrages (romans, poèmes, anthologies) et consacre sa vie à l'écriture, aux voyages, à la lecture et aux rencontres avec ses lecteurs un peu partout en France et à l’étranger.

Ses romans parlent tout aussi bien des régions du grand Sud aujourd'hui, que des pays lointains dans l'espace et dans le temps comme l’Égypte (Le Secret de la déesse Bastet, L’Or de Pharaon), le Sahara (La Rose rouge du désert), la Grèce (L’île pélican), la Mongolie (À cheval dans la steppe), l’Espagne (Les Oiseaux du Mont Perdu, Feu Follet de Santa Fé), les Pyrénées (Les Neiges rebelles de l’Artigou, Les Traces sauvages de l’Estelas). D’autres livres se situent dans le rêve et le légendaire (Malelouve des terres à brume, Rendez-vous avec Mélusine, Les Chevaux du Paradis) ou se déroulent au Moyen Âge ou à l’époque de la Résistance (Les Doigts à l’encre violette).

Ses derniers romans pour adultes accordent une grande part à l’histoire et à l’imaginaire : La Nuit des naufrageurs relate l’épopée des pirates et Les Vies multiples du troubadour Peire Vidal reconstitue la vie de l’Occitanie au temps des troubadours. Ces deux livres sont publiés par les Éd. de Pierregord. Justine et les loups qui se situent en Aubrac et Le Bois des Demoiselles en Ariège (Éditions De Borée) mélangent réalité et légende tout comme Les Oiseaux de la Tramontane  (Souny). L’Aigle de la frontière évoque la montagne et ceux qui la traverse : contrebandier, berger, mais aussi réfugiés et fugitifs.

Le point commun de tous ces romans est l'imaginaire, le merveilleux, sans oublier la nature, le fantastique et surtout l’aventure avec des personnages attachants.

Michel COSEM romancier, poète, éditeur de la revue Encres Vives et de ses collections, familier de l’émission « les poètes » vient présenter deux nouvelles publications.

D’abord un roman Les Soleils de la tourmente, éd. De Borée, coll. "Roman", 320 pages. Prix éditeur : 19 euros.

Estelle se console de l'indifférence et de l'autoritarisme de son père grâce 

à sa passion pour la montagne. Lorsque Francisco est embauché comme valet de ferme, les deux jeunes gens tombent sous le charme l'un de l'autre. 

Josep, un voisin qui a des vues sur la jeune femme, menace le valet qui finit par le tuer. 

Francisco est alors contraint de fuir, mais promet à sa bien-aimée de revenir.

Le roman se situe au XIX° siècle, à Céret dans les forêts des Albères. C’est une période qu’affectionne particulièrement l’auteur qui avait déjà situé un de ses romans

« Le bois des Demoiselles », pendant « la guerre des Demoiselles » en Ariège. Il explique qu’il connaît une première période de méditation avec les personnages et avec les lieux. Il faut que s’opère l’incubation du sujet. Mais une fois la période choisie, les personnages vivent avec lui. Il a alors envie de les montrer dans des situations difficiles, heureuses, dans leurs rapports avec la Nature. Les nombreuses lectures diverses qui sont les siennes vont l’aider à construire les personnages. Pour écrire ce roman, l’auteur est allé dans la forêt des Albères.

Un roman qui connaîtra sans aucun doute le succès des précédents.

Ensuite, Michel Cosem nous informe que « Les vies multiples du troubadour Peire Vidal » est réédité par les éditions TOD collection Histoire. (voir sur notre site la rubrique « Parutions »)

Ce roman historique retrace la vie tumultueuse de Peire Vidal, considéré comme l’un des troubadours les plus illustres du XIIIème siècle. Fils d’un artisan toulousain, il apprend son art au château des comtes de Toulouse auprès de son mentor Maître Guiraud, avec d’autres illustres ménestrels de son temps. Une fois sa formation achevée, le jeune homme partira sur les routes de l’Occitanie, et bien au-delà, pour satisfaire son désir insatiable de découverte et d’aventure. De la cour du roi d’Aragon à la Provence, en passant par Byzance ou par la Hongrie, Peire Vidal rencontre les plus grands de son temps, les plus belles dames de l’époque. 
Accompagné de ses instruments de musique et guidé par son inspiration, le célèbre troubadour toulousain entraîne le lecteur dans son sillage, lui faisant découvrir la profonde richesse de l’Histoire occitane.

Il s’agit de l’histoire tumultueuse et incroyable, mais vraie, d’un grand troubadour toulousain de l’Occitanie à la Terre sainte, au XIIIème siècle. Ce roman explore cette époque qui fut l’une des plus belles de l’histoire de l’Occitanie avant que ne fonde sur elle la croisade dite « des Albigeois ». Dans ce passionnant roman, la grande et la petite histoire se côtoient pour faire émerger la figure d’un homme profondément humain, fasciné par la Méditerranée, poète avant tout, joyeux luron tout au long de sa vie.

Personnalité extravagante, Peire Vidal attire par son côté un peu fou, totalement dans la démesure. A Chypre, par exemple, il rencontre une dame qui se dit Princesse de Chypre et de Byzance et cela suffit pour que lui, se prenne pour l’empereur de Byzance ! Il transformait le monde à sa façon et se lançait ainsi dans des aventures désopilantes et souvent dangereuses. Pour avoir courtisé une dame mariée, on lui a coupé la langue, mais bien soigné il a pu retrouver l’usage de la parole, ce qui est vital pour un troubadour. Il part en Hongrie avec la fille du roi d’Aragon qui doit se marier avec l’héritier du trône de ce pays. On finira par perdre sa trace.

Il a parcouru les rives de la Méditerranée, lieu où les cultures se sont rencontrées et où le meilleur et le pire se sont côtoyés.

Michel Cosem insiste sur le fait que la vie de Peire Vidal se situe dans cette époque prestigieuse de la civilisation occitane avant le désastre qui a suivi la Croisade des Albigeois et la mise à sac de cette culture humaniste qui était trop en avance sur son temps.

L’auteur a beaucoup travaillé les troubadours ; les textes sur cette époque fastueuse sont nombreux et très bien explicites. En effet, les troubadours qui leur ont succédé au XIII° et XIV° siècle, ont tenu à raconter cette épopée dont ils étaient les héritiers.

Ce roman reprend l’histoire réelle de Peire Vidal démontrant par là-même que la réalité peut effectivement dépasser la fiction.

Mais le ton est toujours alerte et dominé par cet optimisme jubilatoire du romancier qui finit malgré tout, selon son habitude, par une fin heureuse.

Lecture d’extraits du roman.

En conclusion, Michel COSEM dans une langue qui est encore celle du poète qu’il incarne, nous offre deux romans passionnants, et nous plonge dans deux périodes riches de notre histoire, celle de la construction du monde moderne de la fin du XIX° siècle dans notre Roussillon, et celle, emblématique, d’une civilisation perdue qui rayonna sur l’Europe avant l’invasion des armées de Simon de Montfort et la défaite de la bataille de Muret où périt l’ami de Peire Vidal, Pierre d’Aragon.

Haut de Page

10/12/2015





RETOUR



Haut de Page

Avant de se consacrer à son invité, Christian Saint-Paul signale le livre d’Andrièu RESPLANDIN « A l’oumbro dou guidoun » « A l’ombre du style », avant-propos de Marie-Jeanne Resplandin , en provençal et en français, aux éditions L’Astrado, collection L’Esparganèu, 167 pages (L’astrado,7 Les Fauvettes, 13130 Berre l’Etang.

Cette fois-ci, après avoir dernièrement évoqué « Letro de la colo » « Lettres de la colline », on retrouve encore ce que la préfacière du livre nomme : « une constante dans l’œuvre poétique d’André : une communion qui est communion entre le poète et l’univers ». Poésie de célébration, de la nature et par extension du cosmos dans une quête inextinguible de la vérité. Poésie métaphysique donc, mais qui conserve toute sa lucidité aux choses dont il sait que l’équilibre et l’harmonie sont fragiles. Comme les personnages du livre, l’auteur n’a de destination que celle égarée, improbable dans un chemin toujours à poursuivre. Le tout dans une langue pure, simple, transparente comme l’eau qui se fait rare. Dans les deux langues les mots ont de la clairvoyance, et le lecteur chemine aussi « à l’ombre du style ».

Lecture d’extraits en français et en provençal par Alem Surre-Garcia.

Quand l’ombre du peuplier

Touchera l’orée du bois

Il sera temps de rentrer le troupeau.

Comment faire cependant

Les journées sans soleil

Lorsque l’ombre faillit ?

Ce sera peut-être le vent,

Les senteurs collinières

Qui nous diront le soir.

Et la voix des brebis aussi...

*

L’aube est longue montée,

Croissance qui se prolonge.

Fluide naissance du jour

Sans heurt et sans hâte.

Une rumeur de source,

Une promesse.

Somptueuse,

L’aurore est un grand cri,

Abrupt et fulgurant.

L’aube laisse la lumière venir,

Au temps, elle donne le temps.

L’aurore est un éclair,

L’aube est une douceur.

Qui fera plus bel éloge de la lenteur.

*

Qui saupra dire au jour nouvèu

Qu’aièr n’en fuguè n’autre

E que deman nous crido

Sus li cresten de noste envanc.

Que lou brasas que nous enauro

Souto lou cèndre vendra braso

Pèr li flamo de l’endeman.

D’aquéu biais d’aièr à deman,

Jour à cha jour pèr vuei passant,

Li tèms se fan...

*

Qui saura dire au jour nouveau

Que hier en fut un autre,

Que demain nous appelle

Sur les cimes de notre élan.

Car le brasier qui nous exalte

Deviendra braise sous les cendres

Pour les flammes du lendemain.

Et de cet art d’hier à demain,

Jour après jour par lui passant,

Se font les temps...

*

Jean PICHET publie à L’Arrière-Pays « Une poignée de feuilles ».

C’est Henri Heurtebise qui nous a fait découvrir au début du XXIème siècle, ce poète d’une grande simplicité qui n’avait d’égale qu’une redoutable subtilité dans la retenue de l’image et de la langue, qui lui assurent une force calme. Poésie de célébration, d’éveil devant les petits riens que créent la Nature. Le temps insaisissable comme l’oiseau dont les « ailes franchissent la lumière ». Et la Nature devient seul objet de spiritualité à conquérir par le regard et la langue. Mais de la désunion l’amour peut renaître, emportant avec lui l’enfance. Le poète sait que l’innocence est faite pour être perdue, mais que le poète en retrouvera l’essence dans le silence et la lumière.

Lecture d’extraits.

Enfants

Cœurs désunis, cœurs blessés,

Tendre détresse, dorment

Du même sommeil gris

Dans leurs lits disparates.

Les enfants de leur amour

Désormais trop lourd, trop loin,

Leurs enfants, comme réveillés

En pleine nuit, vont

Vers lui...

Renaissent en lui, non sans y perdre

L’enfance.

*

L’oiseau rare

Des jours partagés entre la douceur

Et l’amertume. A guetter l’oiseau

Plus rapide que son vol.

En écoutant le vent

Souffler son rêve

A des sommeils de feuilles.

Et tout à coup

L’oiseau vient boire

Dans les mains de la pluie.

Alors, nos yeux sourient.

Tandis que ses ailes franchissent la lumière.

*

Attentif

Je vous écoute, et c’est lumière.

Aujourd’hui comme hier j’écoute

Vos mystères, vos silences...

Votre simplicité.

Je vais jusqu’au jardin ; je viens

Parmi ses herbes, ses ailes

Et ses fleurs qui sont à vous,

Aussi...Je ramasse une branche,

Et je trouve les mots

Qui me mènent chez vous,

Près du vent et de l’eau.

*

Nous aurons l’occasion de revenir sur ce poète dont la sérénité de ton fait songer à son amie Monique Saint-Julia.

*

L’émission est ensuite consacrée à l’invité Alem SURRE-GARCIA pour son dernier livre, un roman picaresque : « Man Trobat » éd. IEO Edicions collection A tots, en langue d’oc.

Alem Surre-Garcia est né en 1944 en région toulousaine. Il a été chargé de culture auprès du Conseil Régional de Midi-Pyrénées de 1989 à 2006. Ecrivain occitan traduit en allemand, français, polonais, catalan... Traducteur en français des grands auteurs occitans. Librettiste, auteur dramatique, conférencier. Organisateur d’événements culturels. Essayiste en langue française.

Il a publié de nombreux ouvrages :

C’est l’histoire d’un jeune homme perdu dans la grande Babylone, mégalopole contemporaine. Man trobat ("on m'a trouvé", Montrouvé) raconte sa propre histoire en une succession de courts chapitres à la manière d'un roman picaresque moderne. 
Man trobat ? Voici comme le dépeint Gabriel dans son avant-propos : « Un jeune, sans relations sincères autres que virtuelles. Coupé de la nature, fasciné par ce qui en reste. Un picaro contemporain en recherche d’emploi, qui se vit comme un déchet entravant la bonne marche du monde. Inapte au bonheur, il n’apprend rien des épreuves traversées. Incapable de s’enrichir, tant matériellement qu’intellectuellement ou moralement ».
A travers ce personnage s'exprime une amusante satire de notre société.

Ce roman picaresque est écrit en langue d’oc, reprenant ainsi la tradition du picaresque de la littérature occitane du XVIIème siècle.

Le comique de situations des tribulations de Man Trobat révèle le cynisme de la société. En vain le personnage tente de se soustraire à sa mauvaise condition sociale. Le récit est fragmenté par des parties très courtes, faciles à lire. Chaque épisode donne un éclairage sur la façon dont le personnage adhère ou pas à la société. Par la succession de ces différents tableaux, l’auteur suggère avec malice qu’il serait temps de corriger les mœurs de notre époque. Quant à Man Trobat, il n’est touché par rien ; rien ne l’atteint, même pas sa propre mort. Il ne comprend pas la société et la société ne le comprend pas. On rit et pourtant c’est tragique.

Cependant la roublardise du personnage picaresque espagnol n’est pas de mise dans ce récit. Ce n’est pas le caractère de Man Trobat. Il n’a même pas ça ! C’est la différence fondamentale avec le picaresque espagnol. Le picaresque occitan d’Alem Surre-Garcia est plus noir. C’est plus par instinct que par discernement, que Man Trobat s’écarte d’une secte. Son manque affectif est patent, mais en a-t-il vraiment conscience ? C’est un personnage projeté dans le XXIème siècle avec les archétypes du XVIIème siècle. Par exemple, ayant vécu dans une ferme, il s’entiche d’une poule.

Alem Surre-Garcia, lui aussi, a vécu dans une ferme dans les années quarante à soixante. A cette époque la vie rurale ressemblait à celle de la fin du XIXème siècle. La vie à la ferme était celle traditionnelle des animaux de ferme, d’une absence totale de machinisme, d’une société avec ses règles sociales immuables. L’exode rural dans les années soixante a pulvérisé brutalement et de façon immédiate cet équilibre social. La vie y était dure certes, mais il y avait une cohérence, le tout dans une grande simplicité.

Le récit est aussi mis en valeur par la saveur de la langue occitane. C’est une fable.

Les errements de Man Trobat sont prétexte à stigmatiser l’incommunicabilité, l’esseulement induits de notre mode de vie. On rit de nos malheurs, de nos travers.

Comment survivre parmi nos ordures ? Quel baume appliquer ? Celui de la Vierge Noire comme Man Trobat ?

L’auteur concède avoir mis beaucoup de lui dans ce récit, mais il n’y a pas que lui. Comme Man Trobat il a été un enfant abandonné. Certains, constate-t-il, ne s’en sortent pas. « A soixante dix ans, je peux avec ce personnage, ruser avec la vie. Mais il y a une distance. C’est un regard de discernement sur notre société. Les médias zappent, le livre impose de prendre du temps, donc du recul. Cette distance est indispensable pour mieux apprécier la vie », conclut notre romancier.

Lecture en français d’extraits du livre et lecture d’un passage en oc.

D’une langueur chagrine (chapitre XI)

Pour quelle raison vous me trouvez la mine défaite et le coeur blessé ? Hélas, Monsieur l’Erudit, quelle mauvaise nouvelle. Le malheur me poursuit et les choses, toujours, s’échappent de mas mains.

Voilà deux jours, lorsque je réintégrai le couloir, Cloqueta, ma chère Cloqueta, je l’ai trouvée étendue sur le parquet. Tombée du perchoir tandis qu’elle dormait ? Un cauchemar ? Une maternité contrariée ? La fatigue ? Un espoir d’envolée vers l’azur, que sais-je ? Un rayon cosmique...tout compte fait, une indigestion, sans doute cette farine que je lui donnais.

Lorsque je me suis approché d’elle, j’ai aperçu des filets verdâtres et puants qui s’écoulaient de son bec. Pauvre Cloqueta, elle qui savait compter les grains un par un jusqu’à neuf, je peux vous le prouver ! Cloqueta qui chaque soir me picotait le lobe de l’oreille, Cloqueta m’a laissé trois œufs en héritage.

Je l’ai portée chez lz vétérinaire pour connaître la cause de sa mort. L’homme, un fin lettré et savant réputé, établit un diagnostic assez métaphysique :

- Votre poule, jeune homme, a attrapé une « langueur monotone »

- ça peut se guérir ?

- Non et ce, d’autant plus que nous sommes en « automne » et que « les violons sortent du bois et que leurs plaintes détonnent »

- Coquin de sort, mais d’où vient cette maladie ?

- Lorsque le fossé entre la vérité et la réalité se resserre trop

- Et c’est contagieux ?

- Tant de choses se transmettent de nos jours. Voici un psychotrope. Vous l’absorberez chaque soir au moment où votre poule vous picotait le lobe, et vous verrez, au bout d’une semaine, la langueur sera plus supportable.

Et comme je craignais tout particulièrement cette langueur chagrine, je pris sans tarder la pilule et puis toute la boîte.

*

« Man Trobat » un chef d’œuvre d’une centaine de pages, hilarant et décapant, qui confirme que la littérature est la plus appropriée à révéler et corriger nos mœurs.

Certes, le texte est une perle de la langue d’oc, mais accessible du fait du raccourci des chapitres à la plupart d’entre nous qui avons une approximation de cette belle langue. Ensuite, ce livre devra être traduit et pas seulement en français, car il est universel.

Christian Saint-Paul reçoit Serge PEY.

Poète, écrivain, artiste plasticien, enseignant à l’Université Jean Jaurès de Toulouse, président de la Cave Poésie René Gouzenne de Toulouse, il a parcouru le monde entier pour dire ses poèmes dans les rituels inventés de la poésie action qu’il incarne. De ses nombreux ouvrages, retenons les derniers :

« Le trésor de la guerre d’Espagne » Zulma, 2011 ; « Ahuc, poèmes stratégiques » Flammarion, 20111 ; « Les poupées de Rivesaltes » éditions Quiero, 2011 ; « Chants électro-néolithiques pour Chiara Mulas » Dernier Télégramme, 2012 ; « La boîte aux lettres du cimetière » Zulma, 2014 ; « La barque de pierre » Voix Editions, 2014 ; « La sardane d’Argelès » dessins de Joan Jordà, Dernier Télégramme 2014.

Au cours d’un entretien de près d’une heure, cet artiste complet, dans la pleine maturité de son art qu’il n’a cessé de pratiquer depuis sa jeunesse, se livre et s’explique sur sa posture de créateur.

« Dans le poème, il y a cette voix haute qui est là, celle du fantôme, dit-il, je suis un héritier des troubadours. Il n’y a pas d’antinomie entre l’écriture et son expression orale. Je ne suis pas français dans le fond, ce sont les poètes de ma culture espagnole et hispano-américaine qui m’ont le plus inspiré.

Je suis un mystique ; je range cette clairvoyance su côté du peuple. Je pratique une poésie populaire que ma mère peut lire et comprendre.

Je suis un poète du rituel. Lorsqu’il y a sacrifice du langage il y a poésie. Le sacrifice du langage peut se résumer à un vers. Mais c’est une mise à mort. La Bible nous en parle, les grandes religions nous en parlent, toutes les traditions initiatiques nous en parlent. C’est la destruction de l’imaginaire qui permet le passage, qu’on va pouvoir passer et trépasser, passer trois fois. Ce que je fais n’est pas une rupture avec la tradition occitane des troubadours, je ne fais que décalquer ce que j’écris ; je suis un poète du rituel. Je trace par terre, je travaille avec des tomates, avec des bâtons. Le spectateur peut ainsi passer dans un poème dans lequel normalement, il ne pourrait pas passer. C’est un amour de l’autre. Il faut qu’il y ait des ponts. Nous sommes là pour offrir ce passage. La poésie est toujours un dialogue avec la mort. En opérant le sacrifice du langage, le poète devient un autre. Le poète n’est pas quelqu’un de normal. C’est ainsi que les autres vont devenir aussi des autres. La poésie va libérer le sacrifice caché de l’autre. C’est un échange entre celui qui va dire et celui qui va entendre. Les deux ressuscités vont se confronter et vont se faire face. En ce sens, je suis chrétien. Ce sacrifice c’est celui que nous a donné la tradition. La parole incarne le poème. La carnation conduit à la réincarnation. Arthaud ne faisait rien d’autre. Le poème est un état permanent de réincarnation.

Je suis passé de la révolution permanente à la résurrection permanente avec le poème.

La poésie est une spiritualité. Elle pense le monde d’un angle où personne ne peut le penser. Elle est alchimiste. Depuis fort longtemps je travaille sur Jérôme Bosch. Inventer le langage c’est s’inventer soi-même. C’est une expérience spirituelle et mystique. L’athéisme est une spiritualité. La performance c’est l’art de la publicité capitaliste, c’est la mise en scène de l’ego. L’ego n’est que l’objet. Moi, je m’oppose complètement à cela !

Je pratique la poésie d’action, comme le troubadour s’accompagnait de son luth autrefois. Mon projet n’est pas le spectacle, mais l’engagement d’un amour permanent, la libération d’un amour permanent de l’autre. Le poème ne fait que raconter ce chemin du retour, celui d’Orphée qui revient vivant. Le poète est celui qui revient vivant de son sacrifice. »

Christian Saint-Paul fait alors allusion à un souvenir, celui de Marianne Miguet, brillante bibliothécaire du fonds régional de la Ville de Toulouse, qui fit tant pour faire connaître la richesse de notre culture, qui, s’interrogeant sur le malaise qu’elle ressentait lors d’une lecture de poésie d’action de Serge Pey, avait fini par comprendre qu’elle était entièrement submergée par l’émotion. Cette émotion n’est-elle pas le résultat de la gravité du poème ? Dans l’amour il y a de la gravité aussi ; elle ne peut se débarrasser de la pesanteur.

Serge Pey répond :

« La joie est grave. Nous sommes dans un dialogue permanent avec la mort. L’acte sacrificiel n’est pas un acte où l’on rit. Le poète, prêtre du langage, peut avoir cette distance dans la dérision qui lui permet de rire. J’ai des poèmes qui font rire et je l’ai voulu ainsi. L’émotion n’est pas la condition du poème, mais elle menace l’autre dans sa carapace. Il faut être totalement désespéré pour être libre. On peut alors, dans cet état de liberté, envisager un autre niveau d’espérance. Je suis là, et d’un coup, je vais t’aimer. C’est ce désespoir qui va nous permettre d’accéder à la joie, une fois cassée l’espérance dans l’acte sacrificiel du poème. Car nous sommes dans la Joie pure, celle de Spinoza, celle de la Connaissance. »

Avant de lire des extraits de « La sardane d’Argelès », Serge Pey explique que ce livre d’artiste avec Joan Jordà répond à une nécessité de dialoguer avec les Ménines que venait de peindre Jordà.

« Mes Ménines sont les poupées de Rivesaltes. Jordà était dans le même camp de concentration que mon père. Et nous avons été, avec Jordà élève du même collège.

La poésie n’est pas un exercice de langage. Elle doit se perdre dans la vie. S’il n’y a pas d’aller-retour entre la vie et le langage, elle n’existe plus la poésie. Ce n’est que la copie des mots de la poésie.

A Rivesaltes, pour la commémoration du camp, avec Charria Mulas, j’ai réalisé une poésie d’action. Avec une énorme boule de barbelés, j’ai mis en place un rituel : avec des poupées de coton, clouées sur les barbelés, Charria Mulas, nue, a déroulé un grillage de cent mètres de long, et moi, avec deux anarchistes du POUM qui m’ont aidé à traîner les barbelés, nous avons traversé ainsi le camp. Les gens pleuraient. Les poupées ont été accrochées aux fils barbelés et du sang a jailli de ces corps de chiffons. Et puis il y a eu un miracle : Charria Mulas a trouvé une photo de mon père ; c’était le seul, au milieu des prisonniers, qui regardait l’objectif du photographe.

C’est après que j’ai écrit « La sardane d’Argelès » car mon père, comme tout catalan, dansait la sardane. J’ai imaginé une sardane dansée à l’envers par des libertaires catalans, les dos des danseurs uniquement se faisant face, la tramontane soulevant le sable froid, devant les fusils de l’armée française. Cette danse, symbole de la nation catalane, où les pas sont comptés en silence, est un hommage à ceux tombés dans toutes les fosses communes de l’espérance. »

Nous avons acheté

des fusils à silence

pour tirer contre les prières

Nous avons crié des poèmes

de traverse et de passage à niveau

La terre cloue nos paroles

à l’entrée des maisons

comme des oiseaux de caoutchouc

et de cuivre

Nous moissonnons

le sable

Nous fauchons la neige dans les morts

Nous comptons deux fois

nos pas courts

au bout de nos sandales

puis encore deux fois

nos pas longs

Et encore les courts deux fois

et les longs quatre fois

jusqu’à compter les pieds

de l’infini

Puis encore deux fois

pour être plus grand

que le nombre du sable

qui compte nos pieds

Deux fois nos pas courts

et deux fois nos pas longs

pour allonger l’infini

d’un pas plus grand que lui

Nous comptons nos pieds nus

jusqu’aux pieds nus

des morts qui dansent à l’envers

dans nos épaules

Et encore quatre fois nos pas courts

les bras baissés

et six fois nos pas longs

les bras levés

Sans nous arrêter

La nuit

n’arrête pas d’arriver

Le Tout qui s’unit au rien

tremble

dans ses additions et ses preuves

Josep patiemment

creuse le silence

avec une pioche

La nuit coud les étoiles

comme des boutons

sur sa chemise noire

Parfois quand il a chaud

il déboutonne le ciel

La nuit sue

quand il chante

Christian Saint-Paul revient sur le n° 52 de « Nouveaux Délits, revue de poésie vive » (6 €, abonnement 28 €, chèque à adresser à Association Nouveaux Délits, Létou - 46330 Saint Cirq-Lapopie).

Cette semaine ce sont les textes de Corinne Pluchart qui sont lus à l’antenne. Elle vit en Bretagne. Marche. Chemine. Souvent face à la mer. Et jamais sans poésie. Vous pouvez visiter son blog : http://corinne.pluchart.over-blog.com

Habitude

Cette habitude des murs

l’invisible cri

les cailloux, l’épaisseur

le genou sous la peau

quand tu dévalais l’heure

qu’il ne fallait pas asseoir

17 h 00 -

Sans rien d’autre autour.

*

De la lumière

Parfois tu ne peux rien

ta bouche habite l’obscur

vacille à l’intérieur clos.

*

Murmures

Murmures des bouches pleines

grosses de cette mer

et de cet azur vert qui s’enfonce

A couvert, sous l’enrochement impassible

un lieu que tu n’as pas ouvert

tu avais dit étreinte et voix réunies

quand cette absence de mer asséchait ta peau

et tout ce qui soulève une paupière.

Derrière,

traces de lui, de nuit.

Devant,

Traces de lumière.

*

Déflagration

Toujours tu crois à la lumière et tu tends ta main, oubliant la brûlure possible, l’imminence de l’obscurité.

Et il y avait comme un effarement dans ce geste où tu le tenais serré : le détalement impossible des bêtes à l’approche d’un désastre, la lenteur décomposée d’une fulgurance

*

Prière

Il faudrait s’agenouiller

coudes repliés

mordre jusqu’au silence blanc

puis dans ce mouvement de paupières

disjointes

couler dans un murmure

jusqu’à l’effacement de l’absurde

S’agenouiller puis joindre les mains.

*

Ce n° de Nouveaux Délits, au sommaire bien choisi comme toujours, offre aussi l’avantage de comporter deux notes de lecture de Cathy Garcia qui excelle dans ce genre ce qui est l’apanage des artistes complets -ce qu’elle est authentiquement- qui sont les mieux autorisés à écrire sur la poésie.

Lecture de la note sur « Cigogne » (nouvelles) de Jean-Luc A. d’Asciano, Serge Safran éditeur, 184 pages, 16,90 €. C’est le premier livre de fiction de ce docteur en littérature et psychanalyste qui a fondé les éditions de l’Œil où il a publié « Petite mystique de Jean Genet ».

*

Eugène Savitzkaya fait paraître aux Editions de Minuit « A la cyprine, poèmes » ( 100 pages, 11,50 €) ; des textes sensuels à l’érotisme subtil. Une langue revigorée par un regard débarrassé de tout préjugé qui a fait le constat que « sans la cyprine, point de bonheur en ce monde, ni d’appétit ».

Lecture d’extraits

Il manque un doigt

à ton alliance, ma mère

mais derrière la haie

les mains s’unirent dans la mort

comme s’unit la nuit au jour

le sang au cœur, courez !

vous n’avez plus de poids

soyez dans le prunier assis

aux meilleures branches

petite mère et petit père

qui ensemble ramèrent

*

Le losange de l’ouverture de la vulve

de soie est autour de la pointe de la

flèche de la verge, la chair est dans

la chair, l’os est passé comme un col

et le long doigt d’éponge fait joujou

dans l’anneau iliaque, dure-mère, que

ton con est au-delà des os !

*

Portant son mouchoir à mes lèvres

je sus qu’elle marchait au vent

à Tarifa, Rees ou Tarfaya

que son genou droit luit

que sa mère a tressé ses cheveux

et que son ventre bruit

tendre sœur connue en rêve

dans l’odeur du lotus

de la cannelle et de l’euphorbe

*

Antoine de Saint-Exupéry constatait : « Il est aisé de fonder l’ordre d’une société sur la soumission de chacun à des règles fixes. Il est aisé de façonner un homme aveugle qui subisse, sans protester, un maître ou un Coran.

Mais la réussite est autrement haute qui consiste, pour délivrer l’homme, à la faire régner sur soi-même. »

Il m’a semblé que Khalid El MORABETHI était un homme qui régnait sur soi-même.

Ce que j’ai lu de lui, je crois pour la première fois précisément dans la revue Nouveaux Délits, m’a tout de suite interpellé. Le regard qu’il lançait sur le monde était celui de l’intime qui restitue, par ce qu’il y a de plus personnel, la nature universelle de l’homme. Par la peinture de son entourage familier, Khalid El Morabethi nous fait pénétrer dans le plus secret microcosme de la société dans laquelle il évolue. Et ce faisant, il nous livre l’ensemble de la société marocaine et accède par la justesse de cette représentation, à l’universel.

« Ma civilisation, héritant de Dieu, a fait les hommes frères en l’Homme » concluait Saint-Exupéry. Et la poésie de Khalid El Morabethi, toute de douceur et d’amour portés sur les hommes et femmes de sa ville, de sa famille, crie que les hommes sont frères en l’Homme.

Voici ce que ce jeune poète marocain dit de lui-même :

« Depuis la naissance d'un stylo, j'ai toujours écrit .

Je suis Khalid EL Morabethi, né le 10 juillet 1994 / 1 SAFAR 1415 à Oujda au Maroc. J’ai commencé à écrire dès l'âge de 12 ans. Après avoir obtenu le baccalauréat, j’ai décidé de continuer mes études à la Faculté de Lettres Mohamed1 de Oujda, en littérature française.

J’aime écrire . Parfois j’écris les mêmes phrases, les mêmes mots mais surtout pas les mêmes sentiments.
Je veux juste écrire un message mais il me faut juste cette chose, ce stylo d’or, cette force, cette voix, cette muse du ciel.

lamuseduciel.blogspot.com  

Mes textes ont paru dans quelques revues comme : 

( Tome ( Chemin faisant ) N°13  / Bleu d’encre n°33 /  XERO N°13 /  Traversées  N°76 /  Interventions à Haute Voix N°54 – N°52 / Cahiers de Poésie numéro n° 42 – n° 39  / Art’en-Ciel ! N°22 - N° 19 / Cristal Lyrics N°9 / PORTIQUE n°97 – N°93 / TÉHÉRAN n° 111 - n° 107 / Souffle vol 75 /  Poésie/première n°60 / SOLEILS & CENDRE N°111/ Vocatif '' Là ou souffle le vent  / AaOo / Le journal des poètes / LIBELLE N° 258 / Les Cahiers de la rue Ventura N°24 / Lélixire n°8 / A L'INDEX - espace d'écrits - N°22 / 

Reflets du temps / La cause littéraire /  Le Capital des Mots / moniqueannemarta /  Paradoxe / Salamandre D'axolotl N°14 -  La salamandre d'Axolotl n°9 / Sitaudis  / Mondesfrancophones / inks-passagedencres /  La revue Nouveaux Délits /  Le cahier d'écriture / Remue / Ravage N° 9 /  le florilège 2015 des Editions SOC et FOC  / Ce qui reste /  Recours au poème 2013 / Francopolis   )  

J'ai un recueil de poésie publié sur ( lesalondumanuscrit ) sous le titre de ( Le juste que ... ) »

Lecture de textes de Khalid El Morabethi

Absence .

Silence !
J’écris l’absence,
De ce point qui ne mettra jamais une fin,
Et le retour de quelqu’un, qui est loin,
Et la paix,
Et la lumière !
Sur la terre, sur mon ombre, sur l’océan noir,
Sur la terre, sur mes mains, sur l’arbre noir,
Sur la terre, sur mes doigts, sur la chaise noire,
L’absence,
De ce monsieur qui écrit le sens et part,
De ce monsieur qui rentre tard le soir,
Et dort tout simplement,
J’écris l’absence de ces rêves, malheureusement.
Silence !
Absence, absence,
De ce monsieur qui a des ailes, qui vole,
Et son sourire,
Et son regard qui peut tout dire,
Et son présent, et son futur,
J’écris le vide, j’écris sur ce mur dur,
J’écris le vide, j’écris sur …
Silence,
Un absent meurt,
D’autres résistent,
Certains existent,
Quelques-uns écrivent leur propre liste,
Et partent.
Silence ! J’écris L’absence,
D’un voisin fleuriste,
D’un autre plus près, un pianiste,
Et la vieille dame d’en face, qui chantait l’opéra … c’était triste,
C’était beau, c’était …
Admirable à écouter,
Admirable à voir, on ne pouvait rien ajouter.
Et puis J’écris, 
Absence, absence,
D’une voix,
D’un salut,
D’un livre qui aurait dû être lu.

*

Monsieur Noir

Monsieur noir,

Ouvre la porte, monte l’escalier, passe dans un couloir,

C’est un homme,

C’est un loup,

Les contours de son visage se découpent de l’ombre,

Et enfin il entre dans la chambre,

D’un absent,

Innocent !

Un sens assis et qui colore son sang,

Un sens conscient de sa maladie,

Conscient de ce qu’il écrit,

Un message pour lui-même,

Un message pour ses poèmes,

Un message pour sa mort et l’homme qui enterre,

Un autre petit message pour les vers de terre,

Et au questionneur sans prénom ni odeur.

Au questionneur habillé en blanc et qui porte une fleur,

Sans couleur,

Sans parfum,

Sans le mot de la fin,

Sans sens.

Sans un rythme,

Sans …

Juste absence, absence.

Le visiteur noir,

Grogne,

Respire,

Il lance un petit sourire,

Et quand l’horloge indique neuf  heures et demie,

Quand l’horloge indique que le cœur de la lune a arrêté de battre,

Que c’est bientôt fini,

Quand l’horloge indique que le soldat sans numéro a arrêté de se battre,

Que c’est fini,

Noir crie

Magnifiquement crie

Et fait partie entièrement de lui,

De moi,

C’est un homme,

C’est un loup,

Une raison, une passion, une foi,

Je l’entends parler,

Je m’entends parler et répondre,

A mes questions.

Monsieur noir,

Me dit que mon refuge est mon cri.

*

La chaise d’en face

La chaise d’en face,

Isolée, observatrice,

D’un vide qui danse au rythme de son fils,

Une chorégraphie qui fait couler les larmes du plafond,

De grosses gouttes visqueuses s’écrasent au sol et se noient tout au fond,

Tout au fond d’une mémoire douteuse face à son reflet putréfié,

Tout au fond d’un regard oublié

La porte s’ouvre pour laisser entrer le vent,

Faisant virevolter les longs cheveux d’un vieillard assis au milieu et qui attend,

Faisant s’ouvrir l’unique fenêtre violemment,

Et redonnant vie aux notes blanches et noires du piano,

Tandis que les lettres se lisent, se déchirent et se brûlent,

Et qu’au coin, près de la chaise, la trompette hurle.

A la moitié de la lune,

A la mort,

Au sort qui semble pleurer la flore.

La chaise d’en face,

Seule, spectatrice,

Des robes qui jaillissent du néant et déferlent à l’intérieur d’un cœur,

Qui bat lentement au rythme d’une éternelle prière qui ne s’entend pas,

Qui bat lourdement au rythme des anciens pas,

Des yeux qui se divaguent, cherchent et se perdent ailleurs,

Et des mains ouvertes, paumes face au ciel qui tiennent des fleurs,

Toutes ténébreuses,

Toutes pâles, silencieuses,

Attendant les petites gouttes de pluie,

Attendant une lettre, un message, un cri.

La chaise d’en face,

Observatrice,

D’un chef d’orchestre qui dirige avec une main l’Apocalypse,

Et au milieu de la terre, la mère attend son fils,

Le soldat,

Mort ou blessé mais victorieux au milieu d’un combat.

*

Un silence poétique

Un silence d’un vent, 
Un long silence du temps, 
Un rouge pourpre colore l’air,
Rien n’est clair,
Noir ! Dis-je.
La voisine d’à côté vient de mourir, 
Je l’ai vue hier planter des roses avec un sourire, 
Voilà qu’elle vient de partir.
La pluie tombe et les gouttes font un bruit étrange, 
Est-ce la tristesse ou la colère ?
D’un ciel spectateur ou la terre, 
Cette terre qui ne peut plus, 
Qu’on ne la mérite plus.
Un silence blanc,
Qui contemple les fleurs orphelines,
Un silence d’espoir qui essaie d’illuminer leurs racines,
Un rythme long,
Une forte respiration qui s’entend,
Je m’assois et je dis que je serai le suivant, il faut que j’attende,
Je partirai bientôt de ce monde.
Vois-tu, je sais qu’il m’attend, je sais qu’il m’entend
Un silence beau, 
Face à ce corbeau, 
Un corbeau rongé par la tristesse et qui pleure, 
Le soleil perd sa lueur, 
Et meurt, afin de laisser place à la lune, 
Meurt poétiquement au bout de la dune.
Espoir regarde le ciel, pour faire pitié peut-être,
Il regarde ce ciel en deuil qui a besoin de sa prière, peut-être,
Espoir pensif ne ferme pas ses yeux,
Même si ces chefs-d ‘œuvre tombent en feu,
Même s'il a perdu son combat,
Même si les cœurs fabriqués en papier ne battent pas,
Même si les regards sont vides,
Même si la patience affaiblit et commence à avoir des rides,
Un espoir silencieux, assis,
Face aux débris,
Face à la vie,
Une vie,
Pathétique,
Tragique,
Poétique.
Un silence, 
En face de moi, le corbeau danse autour d’un trou immense.

*

Point à la ligne

Point à la ligne,

À l’entrée,

Une femme parle des messages et des signes,

Elle parle de sa maladie presque délicieuse,

Qui a créé la poésie,

De son départ qui a fait souffrir ses amants,

Qui les a rendus silencieux, assis  et sans battement.

À l’entrée,

En face d’un ancien moulin,

Des rêves et des soupirs,

Des larmes qui coulent en dedans, sans prendre le risque de sortir,

Des réponses, et des remises en question,

Des souvenirs qui se rattachent aux vivants,

Qu’ils étaient autrefois.

En face, des esprits aveugles habitués par la même musique grinçante,

Errent dans une terre abondante.

À la ligne,

La foi seule, terrorisée et triste, crie famine,

Crie au secours,

A la vue de la haine nue et qui bat à mort, l’amour.

Point.

À l’entrée,

Près de la rivière,

Les femmes à côté de leurs ombres défigurées, chantent,

‘’ Ô temps, dis à mon père qu’il attend,

Ô ciel, dis à ma mère que je suis belle et rebelle. ‘’

Point à la ligne,

Le drame,

La vie,

La sagesse, la toute vieille dame,

Que n’en finit pas de vibrer,

Que l’homme n’a jamais écouté ce qu’elle dit,

Que l’homme n’a jamais vu ce qu’elle lit,

Que l’homme n’a jamais pensé où elle part,

L’homme n’a jamais pensé que le désastre sera un jour un art,

A la ligne,

Qu’est ce qui nous reste ?

A l’entrée,

Le soleil se lève à l'ouest.

*

Au fond

Au fond,

Elle dit,

Hélas,

Plusieurs fois de suite,

Hélas, hélas …

Une guillotine en face,

Là-haut, les yeux se ferment,

Les pleurs du temps s’arrêtent,

Les dernières paroles et la pluie tomba abondamment, lourdement sur la terre,

Une tète coupée, une belle histoire s’efface, derrière.

Si seulement...

Soupir en contemplant un visage,

Vouloir comprendre cette chose au milieu, au fond de ces pages.

Si seulement …

Ce Corbeau pouvait parler de cette naïveté qui ne cesse de déchirer les nuages,

De ce chant d’espoir montrant sa vieillesse, sa faiblesse,

Hurlant, s’étouffant dans son oreiller et laissant doucement le poison pénétrer.

Si seulement …

Ce Corbeau et son ami Oiseau pouvaient rechanter ensemble,

Et dire à ce vieillard au regard amer,

Qu’à droite le chemin mène à la lumière et l’autre jette brusquement en arrière.

Si seulement …

Un esclave pouvait choisir.

Entre laisser ses mains dans la poussière,

Et se battre contre ces bras qui ont poussé sa flamme sourde en enfer.

Au fond,

Le sommeil du mal est terriblement agité,

Seul dans un château où rien ne bouge, sauf l’ombre de la fatalité,

Regardant le plafond, cherchant le pardon,

Observant dans le miroir ses yeux, ses joues tremblantes, ses rides,

Son regard qui le percute de plus en plus dans le vide,

‘’Pardon … ! ‘’

A écrit sur les murs.

Au fond,

Ces trois chemins mènent au cimetière

Ö Mort !

Votre odeur,

 Votre lueur,

Proche, proche,

Ö Mort, la seule réalité, prend cette illusion en douceur.

Khalid EL Morabethi

*

La COP 21 siège à Paris. L’enjeu écologique depuis longtemps préoccupe les poètes. Homero ARIDJIS est de ceux-là.

Né à Contepec, dans l’Etat de Michoacán au Mexique, en 1940, d’un père grec et d’une mère mexicaine, Homero Aridjis commence à écrire à l’âge de onze ans et obtient son premier prix treize années plus tard. Il a suivi des études de journalisme avant d’enseigner dans plusieurs universités en tant que professeur invité. Il est très impliqué dans la défense de la nature : il lutte activement contre la disparition des forêts et la préservation des animaux et a participé à la création du “groupe des cent”, groupe d’intellectuels partageant son avis. Il a publié plus de nombreux ouvrages de poésie et de prose traduits dans une douzaine de langues, dont La zone du silence, roman paru au Mercure de France en 2005. Durant six ans il a été président de l’International PEN, l’association mondiale des écrivains. Depuis avril 2007, il est ambassadeur du Mexique à l’Unesco.

De lui, Yves Bonnefoy, dans sa préface à « Les poèmes solaires » (éd. Mercure de France,185 pages, 17,50 €) dit : « Homero est assurément très de son pays, qui est à la fois de langue indienne et espagnole. Il l’est comme Octavio Paz. Il l’est par un apport essentiel à cette conscience de soi dont il faut préserver la salutaire inquiétude ».

Lecture d’extraits de « Les poèmes solaires » et plus particulièrement, ce poème choisi en songeant au poète surréaliste toulousain Jean-Pierre Lassalle, spécialiste de Lautréamont.

Je te salue, vieux Soleil

(Hommage au comte de Lautréamont)

1-

Je te salue, vieux Soleil,

quand tu apparais au milieu du ciel

comme un jaune d’œuf frit

entouré de nuées insidieuses.

Je te salue, Soleil de la ville polluée,

quand tout le monde passe

maudissant la chaleur

sans même te regarder.

Je te salue, Soleil des murs froids

et des chambres abandonnées,

que personne ne regarde ni n’habite.

Je te salue, œil unique,

pupille blanche

de la nuit totale.

2-

Je te salue, vieux Soleil à la face joviale,

toujours différent et semblable à toi-même

grand solitaire, beau dans ton règne azur.

Je te salue, Soleil des matins gelés,

assommé sous les édifices horribles

comme un jaune d’œuf anémique.

Je te salue, Soleil des soirs sanglants,

quand tes rayons tambourinent aux murs

des temples le tam-tam de la mort.

Je te salue, Soleil des mystères ludiques,

quand tes pensées dansent aux sommets

des montagnes comme des jaguars d’or.

Je te salue, Soleil des non-voyants,

quand tu descends sur les mains noires

qui jouent dans la rue les instruments à cordes.

Je te salue, Soleil des lèvres bleues

et aux blessures qui jamais ne se ferment,

quand tu te poses sur les corps morts.

Je te salue, Soleil des éclipses totales,

quand, entouré d’obscurité,

tu nous regardes de l’intérieur et du dehors.

Je te salue, vieil Être,

Œil Unique,

pupille blanche

de ma nuit totale.

**

« On veut bien admettre que la conquête politique passe par la force des armes, mais celle des cœurs et des esprits exige l’assentiment, et une vibration à l’unisson chez les individus. Le génie de l’intégrisme tient à cette parfaite connaissance des masses frustrées auxquelles elle s’adresse : tant qu’on aura pas compris qu’il joue également sur la fascination à l’égard des valeurs spirituelles, on continuera de dresser avec horreur la comptabilité des attentats et des assassinats », nous avertissait, il y a déjà longtemps, Henry Chapier qui poursuivait : « La présence de l’intégrisme, quel qu’il soit et où qu’il émerge, provoque les mêmes ravages : sa place dans le paysage français au nom du droit à la différence est une aberration, un non-sens. Il n’y a dès lors aucune raison d’encourager sa floraison dans des pays comme le nôtre, et d’accepter cette régression à l’intérieur de l’harmonie d’un modèle culturel français qui garantit à chaque individu une liberté de conscience et un climat de tolérance à l’abri de toute frustration. »

Puissent ces paroles être enfin entendues !

Et que peuvent les poètes dans cette confrontation mortelle ? Ecrire malgré l’horreur était le thème en 2012 du n° 154 de la revue « l’Arbre à paroles ». Max Alhau écrivait alors que « la poésie n’était pas explicitement la traduction des états de notre société, mais plutôt l’expression d’un parcours intérieur, celui du poète, qui rejoint celui de tous les autres hommes. Soutenue par les mots, elle fait obstacle au matérialisme de notre époque et elle demeure cette aventure intérieure qui transcende le temps et s’inscrit dans une sorte d’éternité. [ ...] La poésie, dans sa variété, par une écriture qui est aussi cheminement de la pensée, reflète aussi la beauté de ce monde, même si elle est témoin de la tragédie qui parfois la sous-tend ».

La beauté de ce monde, elle est affirmée dans les poèmes de notre invité Cédric LE PENVEN. Il est né en 1980. Après des études de Lettres à Toulouse et notamment une maîtrise sur l’œuvre poétique de Thierry Metz, il devient professeur. Agrégé de Lettres Modernes, il enseigne et vit actuellement dans le sud-ouest de la France. Il écrit, cultive son verger, aime sa femme, et regarde son fils grandir.

Publications :

- Orage, Prix de la ville de Béziers 2000, Editinter 2001

• Elle, le givre, Prix Voronca 2004, éditions Jacques Brémond, 2005
• Ile de Cythère, à l’aube, Encres Vives, 2005
• L’Immobile serti de griffes, Encres Vives 2008
• Menus Travaux, éditions Tarabuste, 2009
• Elégies Barbares, éditions Rafaël de Surtis, 2010
• Permettez que ma voix, éditions Contre-allées 2011
• Adolescence Florentine, éditions Tarabuste, 2012
• Sur un poème de Thierry Metz, Editions Jacques Brémond, illustré par le peintre Jean-Gilles Badaire, 2013
• Variations autour d'un geste, Encres vives, 2014
• Bouche-suie, illustré par Philippe Guitton, Editions Unes, 2015

Livres d’artiste avec Jean-Pierre Thomas :

un Livre pauvre Les sources noires, cinq Face à face, un carnet de voyage Ce qui n’est que passage, un livre extrait de la collection Voyageurs Le paysage le songe

Certains de ses poèmes ont paru dans des revues telles que Poésie/Première, Contre-Allées, Décharge, Arpa, Souffles, Friches, N4728, Héraclite, Rétroviseur et la revue en ligne Terre à Ciel.

Un dialogue s’instaure avec Christian Saint-Paul qui est entrecoupé de lecture de textes par Cédric Le Penven.

Celui-ci précise avoir découvert la force d’attraction de l’écriture à l’adolescence, vers treize ans. Et c’est bien la Beauté du monde dont parle Max Alhau qui fut à l’origine de cet engouement. Cat c’est dans le paysage grandiose des gorges de l’Aveyron que notre poète a grandi. A Saint-Antonin Noble Val , dans ce triangle complété par Bruniquel, Penne de Tarn, où la beauté semble se réfléchir dans des miroirs. L’écriture a parachevé cet espace en célébrant une autre forme, indissociable, l’espace de liberté. Elle lui permet de donner libre cours à ses idées. Et très tôt il lui apparait que la Parole construit une forme de dignité à toutes les oppressions.

La lecture de Baudelaire va l’influencer ; il sera fasciné par les zones sombres et dangereuses et ne passera pas une journée sans lire de poésie. « Lire les autres, c’est nourrir sa propre parole » s’enthousiasme-t-il.

Comme Alain Freixe, il est « un poète qui enseigne ». Il n’établit pas de hiérarchie : poète et professeur sont intimement liés, c’est faire don de sa parole aux autres, partager la part d’humanité qu’on porte en nous.

Lecture d’extraits de « Menus travaux » (éd. Tarabuste)

Cédric Le Penven est un poète de la Nature. Il attache une importance primordiale aux lieux. Mais en aucune manière il ne saurait être réduit à un seul lieu. Dire le lieu, c’est se livrer à une expérience concrète. C’est une géographie de la conscience, une introspection, encore une fois : concrète. C’est dire le monde précisément et nommer chaque chose par son nom. Et cela , c’est une tâche qui nous incombe. Car offrir des mots, c’est proposer des clefs de lecture du monde.

Il convient qu’aujourd’hui les jeunes se dirigent vers ce qui est porté par les médias, et donc vers le rap, la chanson ; ils ne lisent pas de poésie. Mais quand on leur fait rencontrer la poésie, ce sont de vraies révélations. La rencontre est riche. Et le rôle de Cédric Le Penven, poète, est de favoriser ces rencontres, de les provoquer, de les amener vers Nerval, Rimbaud, Apollinaire, James Sacré etc.

Il est regrettable, toutefois , que l’enseignement de la poésie au lycée se soit arrêté au surréalisme. Elle marque ainsi le pas depuis une, voire deux générations.

Lecture d’extraits d’« Adolescence florentine », textes dictés par l’impression troublante des peintures de Fran Angelico à Florence lors d’une visite du Couvent de San Marcos. C’est ainsi qu’il prit conscience de sa soif de spiritualité, que la poésie comblera. Dans les tableaux à Florence il ressentit cette sobriété déroutante qui signe les grandes œuvres.

Dans ses livres de poèmes, il ne faut pas rechercher de grands thèmes mais plutôt y discerner les nécessités qui ont prévalu à l’écriture. En effet, chaque recueil est différent. Chacun correspond à un état de conscience particulier. Car la conscience est indissociable du langage. C’est avec la conscience que l’on se perçoit. Le poème est la confrontation de la conscience avec le réel. Par ailleurs, Cédric Le Penven est attiré aussi par le rapport avec les autres formes d’art.

L’écriture provient aussi de « la source noire », le magma de l’inconscient, les questions qui nous travaillent. En la matière, son modèle c’est Henri Michaux.

Thierry Metz fut son sujet de maîtrise à l’Université. « Parce que c’était lui, parce que c’était moi » explique-t-il en citant Montaigne. Il y a chez Thierry Metz un contraste entre la simplicité du langage et l’opacité et la vertigineuse profondeur des textes. De plus, il vient du peuple, et il était lui-même du peuple. Maçon. C’était aussi un très grand lecteur.

Lecture d’un poème de Thierry Metz suivi de poèmes de Cédric Le Penven.

Le Penven part de l’infime pour découvrir la spiritualité, espérant ainsi s’approcher d’une forme de sagesse. La parole poétique l’aide à être au cœur du sacré de la vie.

Être là est déjà un miracle en soi. Dans la conscience du sacré, il m’importe peu qu’elle provienne d’un Dieu transcendant ou d’une immanence.

Lecture de « Gourgue » poèmes inédits.

Y aller

pour le visage émeraude tourné vers le ciel

la résurgence aux moiteurs troublantes dont les traits appartiennent aux aimés que la vie exila

j’entame une histoire où trois pierres deviennent alphabet, de quoi tenir une nuit entière contre la masse informe qui réclame forme. Tu sais ce que je parle : mémoire, toujours mémoire

pour le chaos de la voiture sur le chemin qui longe le ruisseau

l’arrêt au bord de la barrière qui délimite le domaine du buis et du calcaire. Une ancienne carrière propose ses trônes vides. La garrigue ressemble à une Atlantide sous un manteau de ronces et de genièvres. Ces bois durs où graver des vers qui n’auront meilleure mémoire

tout un arsenal d’épines, de tiges sèches et coupantes, dans la stridence des cigales : le désir de se couper et de laisser du sang sur cette poussière qui sent bon après l’orage

sous la voûte végétale

l’expression consacrée qui s’ébroue et trouve place ici. Ceux qui remontent ce sentier chuchotent, perçoivent peu à peu le caractère sacré de cette eau au cœur d’un plateau aride : chapelle bâtie dans la patience d’un océan disparu

les rais de lumière par la frondaison éclatés ne trouvent aucun vitrail, si ce n’est la pupille de l’aimée qui parle du repas de midi

ce jour où

à l’écart des bruits et des colères, nous avons décidé d’avoir un enfant, dans le vallon du Frayssinet

remontant vers la source tarie, nous ne savions pas encore les cinq années à venir, si dures dans la peur de voir notre amour rester sans fruit

à chaque course, je pense à cette émotion qui m’avait envahie

cette décision que nous avions prise et que le corps nous a refusé

je priais alors beaucoup alors que je me disais agnostique en société

arrivé au puits, je ne regarde plus

(que ce qui repose au fond repose)

*

Cédric Le Penven, un poète de la spiritualité heureuse que nous aurons toujours à cœur de suivre son parcours qui s’annonce long, et c’est tant mieux !

avant la résurgence, la rivière aux eaux translucides, la succession de cascades, mousses minéralisées qui retiennent la fraîcheur au cœur même de l’été

je cède parfois au désir d’y plonger une main mais la morsure est trop vive, et je l’extrais d’un geste parcouru de frissons, retrouvant l’air comme bain d’eau tiède

j’aurai eu le temps de fouiller ce que l’on nomme une cave : espace secret qui s’enfonce sous la berge, où flotte la truite, son ventre souple et glissant à flatter de la paume

y aller

pour

y aller

je trouve toujours

une pierre trouée qui me ressemble plus que mon propre visage

plus becquetée d’oiseaux que dés à coudre

un nouvel insecte entrevu dont il faudra chercher le nom

la personne croisée qui nous a offert le bon jour

ce lieu est le lieu

où être se couche dans ta paume

Christian Saint-Paul revient sur la parution de la revue « Nouveaux Délits » revue de poésie vive, n° 52. Après l’éditorial de Cathy Garcia qui avait été lu lors d’une émission précédente, c’est la lecture de textes de Jacques CAUDA qui est donnée à l’antenne. L’auteur a poursuivi conjointement des études de philosophie et une formation de réalisateur. Dès 1978, il réalise pour les télévisions française, canadienne et algérienne une trentaine de documentaires. C’est en 1998 qu’il interrompt cette carrière de documentariste pour se livrer à la passion de peindre et d’écrire. Et d’ailleurs, c’est lui qui illustre ce numéro 52 de la revue. Il crée un courant pictural : le sur-figuratif. En écriture, il propose l’écriture polymorphe : « le style doit être au service du sens, la forme être l’effet du fond ». Sa biographie vient de paraître, écrite par Déborah et Elise Vincent chez Jacques Flament éd.

Lecture de textes extraits du n° 52.

Terre à terre

Quand on prend la route

Le vent la nuit les étoiles

C’était en 1497

Partir de Lisboa vers les Indes

Les esclaves les ors le Brésil

Comme à la lisière du monde

Allant de maniguettes en bisonnes

Fruits de Lisbonne

Au présent du passé

Com suas casas

D’azulejos bleu et bleu

Et moi de Gama en Pessoa

Mille routes mille mots

En chemin seulement seul

Prenant le temps d’écrire

Ce voyage d’ici à moi

Là-bas n(est pas pour maintenant

J’ai tant à dire

Que je reste seul à m’aimer

Immobile à grands pas

Dans ma nuit aux étoiles

Je me laisse marcher

Comme j’écris la terre de

La terre pour objectif

En chemin de papier

*

Revue Nouveaux Délits, le numéro 6 €, abonnement 4 n° 28 €, chèque à adresser à Association Nouveaux Délits Létou - 46330 St Cirq-Lapopie.

Christian Saint-Paul accueille son invité Jean-Luc DOUSSET journaliste, écrivain qui vit à Toulouse et qui vient de publier, presque à la suite, deux biographies très originales sur des personnages qui furent très connus et dont l'oubli menaçait de les ensevelir définitivement. Ces deux livres sont publiés aux éditions Jeanne-d'Arc au Puy-en-Velay ( www.ija.fr).

Il s'agit de : Philibert Besson - le fou qui avait raison -

et de : Giampretro Campana - la malédiction de l'anticomane -

Le livre sur Philibert Besson a fait l’objet de l’émission du 25 juin 2015 et est toujours disponible sur le site.

Ce soir, l’auteur qui vient de recevoir le prix spécial du jury d’Histoire 2015 des Gourmets de Lettres , sous l’égide de l’Académie des Jeux Floraux de Toulouse, vient nous parler de son livre primé : "Giampietro Campana - la malédiction de l'anticomane".

Anticomane, nous éclaire l'auteur est celui qui est malade des antiquités, le véritable obsédé des antiquités.

Giampietro Campana, est un archéologue italien, collectionneur "boulimique" du 19.° siècle. 

Dans "Giampietro Campana la malédiction de l'anticomane", nous explique Jean-Luc Dousset, je m'emploie à  retracer l'existence de ce personnage hors du commun !

La majeure partie de la collection rachetée par la France en 1861 est conservée au Louvre (il y a une galerie Campana qui comporte je crois neuf salles) mais nombre de ces objets ont été dispersés à travers une centaine de musées en France. A Toulouse, le musée Saint-Raymond en possède un certain nombre. 

Giovanni Pietro Campana n'est pas un collectionneur. Il est le Collectionneur !

Né à Rome en 1808, cet aristocrate italien, devenu directeur du mont-de-piété de sa ville natale en 1833 a constitué en moins de trente ans la plus importante collection d'antiquités et d'œuvres d'art jamais réalisée !

Il perd la raison en mettant au jour les trésors, les milliers de bijoux en or que renferment les tombes étrusques !

L'anticomanie le dévore ! Il est en proie à la fièvre...

Giovanni Pietro Campana est tour à tour archéologue, marchand d'art, mécène... et directeur du mont-de-piété.

Giovanni Pietro Campana se constitue ainsi une collection unique... avec plus de 15.000 objets d'art, des bijoux étrusques, des poteries grecques et romaines, des majoliques mais aussi des tableaux, des peintures des primitifs italiens de la Renaissance...

Il a besoin d'argent, il n'en a plus, le mont-de-piété en a.

Le cardinal Antonelli qui n'a pas supporté la nomination de Giampietro Campana en 1833 à la tête du mont-de-piété de Rome tient sa revanche près de vingt-cinq ans plus tard. Campana a suscité la jalousie des nobles romains qui venaient mettre en gage des objets au mont-de-piété sous son regard peut-être méprisant.

Arrêté, incarcéré à la prison san Michele, à Rome, le marquis Campana di Cavelli, accusé de péculat, c’est à dire d’enrichissement personnel, est condamné à vingt ans de galères pour détournement de fonds publics...

Il a été le maître de Rome, il n'est plus rien.

Grace à l’influence de son épouse, une jeune anglaise dont la famille avait aidé au coup d’Etat de Napoléon III, sa peine fut commuée en bannissement perpétuel. Il se réfugie alors en Belgique puis en Suisse.

Dès lors, Giampietro campana va assister à la mise en pièces de sa collection, devenue la proie des Etats.

Mais, bientôt, en 1861, la France acquiert la majeure partie des œuvres d'art !

Pouvant enfin rentrer dans Rome après la chute des Etats pontificaux , il va s'attacher à obtenir réparation, au nom de la justice.

Mais son destin est scellé.

Certainement, le but de Campana n’était pas l’enrichissement et son accusation de péculat est impropre puisque plutôt que de s’enrichir, il s’est ruiné à l’accumulation de tous ces objets archéologiques ou historiques. En réalité, Campana avait un rêve qui témoigne d’une grandeur culturelle en avance pour son époque : celle de constituer un « musée universel » où serait regroupé l’ensemble de ce qui constitue une civilisation.

Le Musée du Louvre a aménagé 9 salles pour exposer la collection Campana. Le Musée Saint-Raymond à Toulouse possède sa collection Campana comme 100 musées en France.

Lecture d’extraits du livre.

Parallèlement à ces activités de directeur du mont-de-piété, Giampietro Campana poursuit ses fouilles. Avec avidité, il ouvre le sol italien.

En 1831, près de la Porta Latina, sur le côté droit de la via Appia, lors de travaux près du Parc des Scipioni, Giampietro Campana met au jour le colombarium de Pomponius Hylas qui vécut entre 69 et 96 mais dont la construction est antérieure et se situe entre 14 et 64 de notre ère, selon les inscriptions retrouvées sur place. Le lieu qui avait été racheté par Pomponius Hylas et sa femme Pomponia Vitalinis est magnifiquement orné de mosaïque et de griffons.

C'est la première grande découverte de l'archéologue Campana.

La trouvaille de Campana est jugée si exceptionnelle que ses compétences en archéologie sont désormais reconnues. Pour Giampietro Campana, la découverte est immense et elle l'incite à poursuivre un peu plus encore ses investigations.

Son obstination se trouve vite récompensée, il dégage, via Latina, à Rome, deux autres colombariums.

Il entreprend des travaux minutieux pour la réalisation et la publication d'une monographie de ces deux chambres souterraines abritant dans des niches des urnes funéraires. Là encore, son travail est salué par les spécialistes en archéologie. Il commence à faire partie des leurs.

Giovanni Pietro Campana continue de fouiller à Ostie jusqu'en 1835. C'est ensuite dans Rome qu'il revient continuer ses recherches archéologiques de 1837 à 1847.

Durant le même temps, en 1842, il se rend à Tusculum, puis à Véies et à Caere, ou Cerveteri, à partir de 1843.

Il est à un endroit, il est ailleurs, il est partout à la fois. Son appétit se révèle insatiable. C'est un boulimique. Sa quête prend un aspect pathologique.

Durant toutes ces années, il effectue lui-même ses fouilles, y participe activement.

Il s'est entouré d'une équipe d'assistants. Précédé, escorté par ces mains habiles, il est là, présent à chaque endroit du terrain fouillé, fébrile, en espérant toujours trouver la pièce rare, celle qui lui manque toujours.

A coups de pioche et de pelle, ils percent la croûte superficielle, pénètrent de quelques dizaines de centimètres, ils s'enfoncent un peu plus, deviennent peu à peu plus délicats. Les outils de terrassement sont abandonnés, les pelles jetées à terre. Il faut être précis malgré l'excitation qui monte.

Sous le soleil italien, l'ombre de la truelle met au jour quelques tessons, Giampietro Campana est comme un enfant, excité à la vue de ces trésors.

Il se met à quatre pattes dans la poussière, pose son chapeau à côté de lui, ses mains frottent les morceaux de poterie...

« Passe-moi la brosse pour les nettoyer », hurle-t-il avec impatience.

« Tenez Monsieur Campana » lui répond invariablement et avec déférence l'un des jeunes étudiants en archéologie de l'Université de Rome qui l'accompagne.

Giampietro Campana se relève, le fragment de vase découvert à la main, il s'empresse de le répertorier sur le carnet qu'il garde toujours dans sa poche. Le crayon s'agite sur la page, une agitation mesurée, presque méticuleuse, l'écriture est extrêmement petite. Il consigne tout ce que le sous-sol de l'Italie centrale et le sud du pays lui révèle. Il referme la couverture de moleskine noire, remet le lien. Tout est là. Rien n'en sortira... A jamais scellé. A tout jamais. Que fait-il de ses carnets ? Rien

Une fois les pages remplis de notes, de croquis, il les égare, il ne sait où il les met ; les informations disparaissent. Seules subsistent celles qui envahissent peu à peu son cerveau et finissent parfois par se mélanger.

Sa réputation devient telle que lorsque le cardinal Bartolomeo Pacca décide de lancer une nouvelle campagne de fouilles à Ostie, il en confie, tout naturellement, la direction à Giampietro Campana. On l'y voit diriger son équipe, mais déjà, il s'apparente plus à un commanditaire.

La campagne qu'il y mène entre 1831 et 1835 est par ailleurs fortement critiquée pour les méthodes qu'il emploie, jugées expéditives, manquant de rigueur scientifique.

Giampietro Campana ne prête guère attention à ces critiques qui commencent à se diffuser, il est tout entier plongé dans sa mission.

« Plus vite ! Plus vite ! Vous ne trouvez rien ! » scande avec insistance Giampietro Campana aux membres de son équipe. « Fouillez, mais fouillez vite ! »

Il est l'homme pressé, l'homme passionné, l'homme d'affaires !

Les résultats qu'il obtient à Ostie sont bien au-delà de ce qu'il pouvait espérer mais, comme à ses habitudes, il communique peu sur ses découvertes. Toute l'insistance de son ami, l'archéologue Edouard Gerhard, le persuade à peine de rédiger une description brève et qui demeure somme toute assez vague sur ce qu'il a découvert. Il fait cependant paraître cette notice succincte sur les excavations menées jusqu'au 1er juin 1834, dans le « Bulletin de l'Institut de correspondance archéologique » dont il est devenu membre.

*

Le directeur du mont-de-piété, si empreint de témoigner du fruit de ses recherches se laisse-t-il aller à quelques arrangements pour embellir la réalité.

L'appât du gain ne semble pas sa motivation...

Sa fortune personnelle... ses émoluments de directeur du mont-de-piété de Rome qu'il dirige toujours malgré ses activités d'archéologue, de marchand d'art, de collectionneur suffisent, encore, à ses besoins.

Plutôt est-il à la recherche d'une reconnaissance qu'il ne parvient jamais à assouvir. Peut-être aussi, la supercherie permet-elle de mettre au grand jour des pièces archéologiques découvertes lors de fouilles clandestines...

Giampietro Campana ne s'arrête pas à cela. Cette histoire n'est tout au plus qu'une anecdote, une simple péripétie de sa vie d'archéologue.

Il achève à peine, dans une monographie détaillée, l'illustration de la célèbre chambre découverte à Véies dans « L'Album », qu'il repart en campagne.

L'essentiel est de découvrir d'autres traces du monde étrusque perdu.

Sa campagne de fouilles s'avère fructueuse, il découvre la tombe des Deux Pilastres dans la nécropole de Banditaccia.

Il ne s'interrompt jamais, ne se repose pas. Giampietro Campana poursuit durant des mois, avec obstination à creuser le sol de l'ancienne Etrurie et trouve durant l'hiver 1845-1846 quatre autres tombes de grande importance : de l'Alcôve ; des Inscriptions ; des Sarcophages et du Triclinium.

A peine un an plus tard, il pénètre dans ce qui est sa découverte la plus sensationnelle de l'art funéraire étrusque, la « Tomba dei Rilievi » ou tombe des Reliefs.

*

A Rome, loin des intrigues parisiennes, Léon Rénier et Sébastien Cornu continuent leur travail, choisissent les œuvres et veillent scrupuleusement à l'organisation de ce déménagement hors du commun.

Pour autant, alors que les préparatifs de ce déménagement exceptionnel avancent, les marchandages se poursuivent jusqu'au dernier moment, la commission du Vatican chargée de procéder à des réserves oppose son droit de veto à la cession de tel ou tel objet.

Ainsi, les deux représentants français doivent composer avec la commission, constituée notamment de Giovanni Battista De Rossi, archéologue éminent, opposé aux rêves d'unité italienne et reconnu pour sa fidélité au pape, du sculpteur Pietro Tenerani, président de l'Accademia di San Luca, directeur des Musées du Capitole et qui vont prendre en charge ceux du Vatican.

La réserve établie par la commission regroupe bien évidemment les pièces d'une exceptionnelle beauté et par la même, souvent, le plus de valeur.

Ainsi, les plus beaux bijoux, les vases les plus remarquables, les terres cuites les plus abouties sont retirées de la vente sans qu'ils ne soient détaillés si ce n'est le tombeau lydien qui est nommément mentionné.

Napoléon III est dans l'obligation de se manifester ; de poser ses exigences, les tractations se multiplient avec les liquidateurs de la collection.

L'intervention personnelle de napoléon III est nécessaire pour que le Vatican revienne sur sa décision et accepte à contre cœur de se défaire du tombeau lydien.

Les émissaires russes n'ont même pas eu connaissance, eux, de l'existence de la plupart de ces pièces.

*

Le marquis est prévenu de cet article, se le procure, le lit, bouillonnant, contenant sa colère, n'ayant plus qu'une idée en tête, se rendre compte de lui-même : « Le nouveau musée vous laisse, à première vue, une assez mauvaise et maussade impression. Il a fait tant de bruit, il a coûté si cher, il a été rapporté de si loin qu'on s'attend à une série de merveilles. On compte sur l'admirable, sur l'extraordinaire, tout au moins sur le curieux. Rien de plus éloigné de la vérité... »

Giampietro Campana hurle ce qu'il lit : « ...des milliers d'objets d'art s'alignent devant vous ; une centaine-au plus!- vous arrêtent. C'est d'un médiocre étonnement soutenu. »

Chaque série est traitée ainsi. Aucune d'entre-elles ne trouve grâce sous la plume du journaliste du « Figaro ».

Les bronzes, échantillons de verrerie antique, bijoux : « Rien de très merveilleux comme travail. »

Les peintures : « ton passablement désagréable en même temps que d'une exécution très ignorante et très rudimentaire. »

Les armes : « … trophées assez pauvres. »

Des casques « qui ressemblent à des pots », des boucliers « qu'on prendrait pour des couvercles de marmites. »

Les statues « ont la tournure et lourde guindée des faux-antiques du temps de Louis XVI ; quelques-uns de ces bustes rappellent par la coiffure et par l'ajustement les modes les plus ridicules du Directoire et du premier Empire. D'autres encore, d'une facture gauche, dure, ignorante... »

Le « tombeau étrusque ou lydien » : « … le mari et la femme couchés et accoudés sur la pierre sépulcrale. Ce sont deux horribles mannequins en terre cuite, informes et raides. »

Et en conclusion !!! « … à quoi bon tant d'échantillon, souvent identiques, des mêmes choses ? Cela dénature singulièrement le caractère du nouveau musée ; ce n'est plus une collection, cela finit par être un magasin. »

Le marquis Campana di Cavelli arrête sa lecture, tente de se reprendre.

« Quel être abject et incompétent » finit par lancer Giampietro Campana quelques secondes plus tard.

Pour leur part, les journaux satiriques ne voient au Palais de l'Industrie qu'un nouveau « Musée Campana » et refusent d'adopter la dénomination de « Musée Napoléon III ».

Les découvertes réalisées lors des missions au Moyen-Orient y sont bien présentes, mais passées sous silence, absentes aux yeux des caricaturistes. Pour eux, tout ce qui est rassemblé au Palais de l'Industrie provient de la collection Campana.

Le public reste indifférent à toutes ces querelles ; depuis l'inauguration du musée Napoléon III, le Palais de l'Industrie continue d'accueillir chaque jour un nombre important de visiteurs.

Le marquis Campana di Cavelli s’enorgueillit de ce succès populaire et aristocratique. Il prend, d'autant plus, fortement ombrage de ce que se permet d'écrire Ludovic Vitet à ce sujet :

« D'où vient en effet la défaveur presque subite, ou du moins l'extrême indifférence qu'a rencontrée chez nous l'exposition de cette galerie ? D'où vient que les vastes salles du Palais de l'Industrie sont devenues si promptement désertes ? Qu'après le premier flot passé le nombre des visiteurs n'a plus égalé qu'à grand ‘peine celui des gardiens, et qu'on s'est trouvé plus à l'aise les jours publics que le jour réservé ? »

Giovanni Pietro Campana est touché dans son orgueil. La fréquentation du musée Napoléon III, c'est pour lui, la fréquentation du musée Campana ! Il ne peut se résoudre à laisser dire que le public y est parfois moins nombreux que ne le sont les gardes !

« A-t-il, seulement, un jour pénétré le Palais de l'Industrie ? Ou bien sont-ce ses informateurs qui l'ont trompé ? De quel droit ? Qu'il vienne avec moi, un seul jour se mêler aux curieux et aux amateurs qui s'y rendent ! » se met-il à crier, exaspéré, par ce qu'il juge de la seule mauvaise foi.

Même si le nombre de visiteurs baisse un peu, il reste malgré tout relativement important, Giampietro Campana est une légende, son histoire a défrayé la presse, animée les salons, son nom attire, il le sait.

*

Il est heureux que ce livre ait été remarqué et primé car il nous révèle comment se réalisent de grandes œuvres, souvent au détriment de leur auteur. Jean-Luc DOUSSET nous brosse avec l’entrain d’un romancier, la vie de Campana qui est effectivement un vrai roman. A lire pour l’Histoire et pour le plaisir !

Haut de Page

« Nouveaux Délits , revue de poésie vive », fait paraître son n° 52. Nous sommes habitués à cette belle ouvrage, conçue par Cathy Garcia qui signe un éditorial émouvant où elle dénonce le malaise dans lequel nous plonge la société de l’immédiateté et du spectacle et son propre mal-être, sa lucidité sans concession, mais où elle proclame que tout cela ne l’empêchera pas d’être constante sur l’essentiel : la parution de sa revue.

Nous la rejoignons dans cette posture qui comble nos manques les plus significatifs : la dignité et le don. La poésie est portée par de telles personnes qui l’ont placée en son juste lieu, le centre du cercle, le cœur du monde, dans une vision prophétique sacrificielle.
Lecture de l’éditorial. Lecture d’extraits de textes de Jacques Cauda.

Sommaire de haut niveau, illustrations à découvrir de Jacques Cauda, deux notes de lecture, et sur la dernière page, cette citation de Goethe qui prend aujourd’hui un sens tragique : « il n’y a rien de plus effrayant que l’ignorance à l’œuvre. »

Le numéro, 6 €, abonnement 28 €, chèque à Association Nouveaux Délits – Létou – 46330 Saint-Cirq-Lapopie.

Le 446^ème numéro de la revue Encres Vives publie le recueil de Marcel Migozzi « Temps mort » (extraits du journal d’un soldat victime de la guerre 39/45). (Encres Vives, le n° 6,10 €, abonnement 34 €, 2, allée des Allobroges, 31770 Colomiers)

C’est un récit fragmenté, « détourné » d’un « carnet de route » authentique, précise l’auteur. Les textes sont créés à partir de phrases d’un journal laissé par un soldat de la guerre 39/45. Cela commence dans l’attente lors du rude hiver 1939/1940 et finit dans l’exaspération de l’attente dans un camp de prisonniers. Le talent du poète, prompt à saisir l’essentiel, le remarquable, parvient à laisser de ce journal la quintessence du vécu d’un soldat ordinaire qui veut, avant tout, témoigner de la réalité de la guerre. Le résultat est surprenant, la poésie totale. Suffirait-il d’alléger le langage pour parvenir à l’essence des choses ? Car ces textes de ce soldat qui rend compte de l’ordinaire de cette guerre, appartiennent, en noble partage, aussi, à celui qui a su détacher et éclairer les mots, le poète Marcel Migozzi. Il suffit donc d’une paire de ciseaux à censurer l’inutile, pour parvenir à faire œuvre intégrale de poésie. Oui, car le poète sait voir le superflu et court à la vérité. Nous suivons le soldat dans ses pérégrinations, après l’hiver, juin 1940, et l’enfermement. C’est un vrai récit et c’est un long poème stratifié de textes courts qui progressent comme une marche.
Lecture d’extraits :

Inutile de raconter le ventre vide

L’ennemi est déjà

Et en nous

le silence irréel de la défaite

*

Bas les armes

*

Sommes parqués dans un jardin d’attente

accroupis dans la rosée froide

Bourbier sentimental

Gamelle de soupe de fèves

*

Cloches en plein vol

Le drapeau de l’ennemi flotte en grosse caisse pleine de joie

*

C’est un autre matin pour qui vers où

Sur la route croisons des soldats ennemis

jeunes bras nus sur des guitares

A nous de comprendre

C’est vite fait

*

Déjà le soir avec sa faim

Des cerisiers de talus ont pitié

*

Et le lendemain départ en train

eau et tinettes comprises

*

Allemagne

*

Stalag VIII/A

*

Christian Saint-Paul reçoit ses invités : Dominique FERNANDEZ, psychologue de formation et psychanalyste. Celui-ci réalise depuis plusieurs années des interviews filmées d’exilés espagnols et une exposition photographique de leurs portraits. Il milite dans l’association IRIS-Mémoire d’Espagne qui contribue au travail de récupération de la mémoire historique de la IIème République et de la révolution sociale espagnole.

Dominique FERNANDEZ est accompagné de Danielle CATALA, comédienne bien connue des toulousains, et depuis longtemps, totalement investie dans le travail de mise en voix de l’écriture. Elle consacre beaucoup de son activité artistique à la lecture de textes. Elle vient ce soir lire et parler de la pièce de théâtre de Dominique FERNANDEZ, « Fragments d’exil », qu’elle a déjà eu

l’occasion de jouer.
Cette pièce est éditée par les éditions N & B, collection « théâtre »,

60 pages, 13 € :

Début février 1939. Quelque part sur les crêtes enneigées des Pyrénées entre l’Espagne et la France, une femme passe la frontière fuyant la barbarie fasciste. D’une vieille valise tout aussi épuisée qu’elle, elle tire, parmi ses souvenirs, des destins tragiques et poignants, les lambeaux d’une vie perdue, mais également le désir d’une nouvelle existence à construire et la volonté farouche d’un combat à poursuivre.
Ils sont un demi-million à vivre comme elle cette odyssée qui va les conduire dans les camps de concentration français. C’est la Retirada.

Dominique FERNANDEZ évoque le travail de Progreso MARIN qui a publié aux Nouvelles éditions Loubatières « Exilés espagnols, la mémoire à vif », préfacé par Patrick Pépin (269 pages, 23 €). Comme Dominique FERNANDEZ, Progreso MARIN a donné la parole à ces « oubliés de l’Histoire ». Il est aussi l’auteur de recueils de poésie publiés par N & B et Encres Vives.

Dominique FERNANDEZ rappelle que Toulouse, à la fin de la guerre d’Espagne en 1939, comptait 25.000 réfugies espagnols pour une population totale de 250.000 habitants.

Il évoque son travail au sein d’IRIS-Mémoires d’Espagne. Il faut garder traces de ces événements, de ces hommes et femmes qui ont pu en témoigner. La guerre d’Espagne ne doit pas être considérée comme une simple guerre civile où deux factions s’affrontèrent. Il s’agissait de sauver une république légitimement élue, de faire respecter la volonté d’un peuple. Ce fut un combat contre un coup d’Etat militaire qui voulait imposer une dictature. Pour les républicains, il s’agissait de sauver la légitimité d’un gouvernement élu. Ce fut non pas une guerre civile, mais une guerre incivile. Cette guerre fut totale. L’affrontement sans pitié. « On fusille ici comme on déboise », dira Saint-Exupéry. A la différence d’une guerre de territoire, ce fut une guerre d’extermination. Ce qui la rend terrifiante. Car la seule finalité est de détruire l’autre, de le nier. Certes, il y eu des exactions des deux côtés, mais il serait faux de croire qu’elles furent équivalentes. Le pire fut commis par les troupes franquistes et l’horreur se prolongea bien après leur victoire. Or, il n’y a jamais eu de condamnation des crimes franquistes et pour des raisons d’équilibre politique, après la mort du caudillo Francisco Franco, la mémoire ne fut pas maintenue en Espagne. Les nouvelles générations n’en ont aucune empreinte. Le désastre est effacé de la mémoire collective.

« Fragments d’exil » veut révéler la vérité de cette période cruelle de l’Histoire par l’authenticité des choses. Ce sont les souvenirs recueillis qui sont réécrits et se succèdent tout le long de la pièce. C’est comme un concentré de la souffrance qui est mis en scène. Le texte est émaillé de poèmes de l’auteur en espagnol ou en français, ils ont été mis en musique par Tomas Jimenez, du groupe « El Communero ». Danielle CATALA a interprété « Fragments d’exil » pour la première fois en 2009 à la Cave Poésie de Toulouse. Et c’est vrai que l’on dirait que cette pièce a été écrite pour elle.

Lecture d’extraits de la pièce par Danielle CATALA :

Les républicains ont enfermé dans l’église curé, guardias civiles, gros propriétaires terriens, notables …

Les femmes ne sont pas d’accord, elles crient : « Hay que matarlos ! Si vencen os perseguiran ! » - s’ils s’en sortent ils se vengeront !

Mais ici le comité révolutionnaire n’a pas voulu de règlement de comptes.

Dans les immenses plaines d’Extremadura les troupes franquistes avancent rapidement, semant la terreur et la mort, violant les femmes, exterminant toute personne considérée comme fidèle à la république … maires ou conseillers municipaux, syndicalistes, maîtres d’école … femmes dont le seul tort est d’être la mère, la sœur, la compagne d’un rouge …

Le village est vite repris … Aussitôt libérés de l’église … c’est la chasse aux républicains, aux « rojos » … tirés des maisons, traqués dans les rues, les cours de fermes, les champs … abattus comme des bêtes…

Il y avait deux frères … ils fuient à travers champs … ils atteignent le bois … le plus jeune parvient à grimper dans un chêne … son frère non ! Et déjà la meute est là … En haut de l’arbre, le plus jeune assiste épouvanté à la mise à mort de son aîné.

Pour terminer, sont citées les publications suivantes :

-Manolo Valiente : «  Un vilain rouge dans le Sud de la France », édition bilingue, éd. mare nostrum 248 pages, 14 €,

-Evelyne Mesquida : « La Nueve 24 août 1944, ces républicains espagnols qui ont libéré Paris », cherche midi éd. 372 pages, 18 €

-José Martinez Cobo : « Frères d’exil. Espagne .Médecine. Politique » - Le pas d’oiseau éd. 313 pages, 23 €.

Nous avions signalé la parution en bilingue occitan (provençal) français d’ « Aquéli pichot rèn » ces petits riens, d’Andriéu RESPLANDIN. Chez le même éditeur L’Astrado (7, Les Fauvettes - 13130 Berre L’Etang) il publie « Letro de la colo » lettres de la colline, préface de Michel COURTY, toujours en bilingue, oc, français. Le lecteur est laissé dans l’ignorance du destinataire de ces lettres, mais comme conclut le préfacier, « nous pouvons ouvrir avec confiance les Lettres de la colline : le Poète nous invite à l’accompagner pour que nous fassions avec lui (...) moisson / D’heures pleines de colline, / D’odeurs et de chants de vents. »

L’intelligence de cette publication est de paraître dans les deux langues, ce qui permet au lecteur français peu ou pas rompu à la langue d’oc, d’accéder à cette poésie de célébration, à sa fraicheur, à la légèreté d’une langue qui se déguste comme une brise ténue mais omni présente. Une langue pour dire son cœur et son pays.

Lecture de la préface in extenso et d’extraits dans les deux langues.

Ni les vents, ni les pluies

Ne m’ont rien dit de Toi,

Les grands oiseaux non plus.

Oh la joie de tes nouvelles.

Ne serait-ce

Que par quelque grive siffleuse

Fuyant le nord

Ou quelque blanc goéland

D’au delà des mers.

*

Tu languis sans doute

Et tu n’en veux rien dire.

Même si je devais en souffrir plus que Toi

Dis-le moi.

Quand nous aurons assez pleuré

L’un ou l’autre saura

Dire le baume doux

Pour feutrer d’amitié

La parole trop rude.

*

L’automne tout embrase

Et la colline flamboie de térébinthe.

*

Après la première pluie

Je l’ai courue avec le chienne

- Nous avons depuis quelque temps

Une chienne d’arrêt -

En cela

Tu ne la reconnaîtrais plus :

Pas une aire de crottes,

Pas un perdreau,

Nous n’avons vu que des pies

Et de très loin,

Un pauvre écureuil apeuré.

Les chasseurs seront bien à plaindre.

Si cela pouvait te lever

Un peu de tes regrets.

Que je te dise, cependant,

Mon chasseur de battue

Qui guette depuis la prime aube,

Au passage du chêne noueux

Attentif et silencieux,

Ecoutant les aboiements de la meute

Pour savoir

Le chemin de la bête pourchassée

Et calculer

Ses chances de salut.

Mais peu lui chaut, peut-être

Que le sanglier

S’échappe et se tire d’affaire

Assez qu’il fasse, lui, moisson

D’heures pleines de colline,

D’odeurs et de chants de vents.

*

Monique SAINT-JULIA publie aux éditions de L’Aire « Un jour de plus à aimer ».

Cette lauréate du prix Troubadours nous offre un nouveau livre de sensations toujours en éveil, au regard apaisé, ravi de l’harmonie qu’elle décrypte dans son jardin à l’image de cette Nature qui la rassure et qui l’enchante. Une poésie de l’équilibre, de la sérénité, de la beauté qui se laisse admirer sans se cacher. Un bien-être surgit de ces poèmes. Nous y consacrerons une émission.

Ecoute

nous poursuivre les cris des chats

et la sarabande des vieux rêves

dans les bordures de la nuit.

Une odeur de solitude campe.

L’Autan secoue les hochets de chasselas

apprivoise les dunes, roule les vagues

se pâme au passage du jardin

où s’entêtent à refleurir les arums.

*

Christian Saint-Paul invite les auditeurs a aller voir l’œuvre de Serge PEY « Les continents de la parole » au Hall de la Maison de la Recherche à l’Université Toulouse - Jean Jaurès, 5 , allées Antonio Machado 31300 Toulouse. Le vernissage aura lieu le jeudi 12 novembre 2015 à 12 h 30.

Serge PEY qui publie au Dernier Télégramme « La Sardane d’Argelès » avec des dessins de Joan Jordà (85 pages, 13 €). Le livre est dédié à José Juan Amelino Pey Saguer qui dansa une sardane à l’envers avec une poignée de compagnons dans le camp de concentration d’Argelès en février 1939. Une émission sera consacrée prochainement à l’auteur entre autres de « Ahuc, poèmes stratégiques » Flammarion éd. , « Le trésor de la guerre d’Espagne » Zulma éd. , « La boîte aux lettres du cimetière » Zulma éd.

Ils avaient dit

vous avez une gueule

et pas de bouche

Vous aboyez

quand vous parlez

Nous sommes devenus

des chiens obligatoires

dans les parloirs

et les souterrains

Nous bouffons du papier

comme les rats et les lampes

La vérité casse

des bouteilles pleines

sur le talus pendant

la messe des cochons

Depuis deux jours

la vérité ronge des os à moelle

vivants jetés dans la mer

par les avions

La vérité roule

son obscurité critique

dans la cave secrète

des squelettes

*

Christian Saint-Paul joint son invité par téléphone : Alain FREIXE.

Haut de Page

Alain Freixe est né le 3 décembre 1946, en terres catalanes. Il aime à musarder entre philosophie et poésie. Président de l'Association des Amis de l'Amourier, vice-président du Centre Joë Bousquet et son temps, Maison des mémoires, à Carcassonne et de l’association Podio (Alpes-Maritimes), membre du comité de la revue Friches, il chronique la poésie au journal L’Humanité ainsi que dans de nombreuses revues de poésie.

Parmi ses derniers livres : Madame des villes, des champs et des forêts, avec Raphaël Monticelli, éditions de l’Amourier, 2011 ; L’homme-qui-cherchait-à-voir, avec 4 xylogravures d’Alain Lestié, La Diane Française, 2011; Vers les riveraines ; L’Amourier, septembre 2013, Arrêt dans la montagne, Les Cahiers du Frau (2014), Prises de vue, prise de sang, avec des eaux-fortes de Gérard Serée, Atelier Gestes et Traces (2014) ; A la belle matineuse avec 2 photographies, 2 lavis, une Egypte bleue, 1 dessin au trait d’Henri Maccheroni, 2015

Son blog : http://lapoesieetsesentours.blogspirit.fr

Un long entretien s’instaure, émaillé de lecture de textes.

Alain FREIXE interrogé sur l’activité poétique, s’enthousiasme : « l’activité poétique, c’est la vie, la « passante » comme je l’appelle. Je n’ai pas été un professeur qui écrit de la poésie, mais un poète qui enseigne. Le poème est le rendez-vous des hommes libres. La poésie est un combat pour que vive la langue et à travers elle, l’homme. »

Il précise que sur le grand nombre de ses publications, il y a en réalité peu de livres courants. La plupart sont des livres réalisés avec des artistes, des peintres, des photographes. Ce n’est pas nécessairement une complicité harmonieuse qui prévaut à ce partage, car, révèle Alain FREIXE, il aime bien être dérouté par les œuvres qui accompagnent les textes.

Saint-Paul évoquant la similitude avec la posture de Gaston PUEL, FREIXE se souvient d’une mise en garde de Joë BOUSQUET à PUEL : « Et souvenez-vous, Puel, il n’y a pas de grands hommes ». Mais il y a des hommes qui ouvrent la voie, complète FREIXE. Puis l’invité aborde son travail au sein des éditions L’Amourier et invite à aller voir le site.

Se souvenant d’un livre de poèmes « Où suffit la lumière ? », Saint-Paul l’interroge sur l’existence dans son œuvre, d’une spiritualité sans Dieu, et solaire comme chez Camus, Bousquet ou Malrieu. « Mystique, ça me va tout à fait. Solaire, oui, mais si on aime le soleil c’est pour l’ombre ; il y a cette part ténébreuse, comme des violettes cachées dans les sous-bois. C’est ce moment où quelque chose vous saisit, vous êtes saisi, cogido en espagnol, surpris, arraché. C’est quelque chose qui vous coupe la chique, qui vous coupe la langue. C’est une révélation peut-être, mais de rien, en même temps. »

Pour mieux expliquer cette position, il cite RILKE : « ce n’est pas assez d’avoir des souvenirs, il faut encore les oublier ». Le coup de soleil dont il est question chez FREIXE, est de cet ordre là, de l’ordre de l’oubli.

Après une lecture de textes (« Comme autant d’amoureux » La Porte éd.), l’entretien reprend sur l’influence qu’a exercée l’œuvre de Joë BOUSQUET. Alain FREIXE s’est intéressé tôt à Joë Bousquet, il a rencontré Ginette Augier, René Piniès ; Bousquet est un homme important, un « grand » du XX° siècle. Souvent on parle des écrivains blessés ou morts, là, remarque-t-il, on parle d’un écrivain qui va naître de sa blessure. Simone WEIL lui a rendu visite dans sa chambre rue de Verdun à Carcassonne. Citant « Le génie d’Oc et l’homme méditerranéen », Alain FREIXE reprend les mots de Jean TORTEL à propos de Simone Weil : « la présence et l’écart ». Mais Simone Weil était une militante, et le pays était occupé, elle devait voir Joë Bousquet pour plusieurs raisons et pas que littéraires.

Cette notion du « Sud », de l’âme méditerranéenne, FREIXE avoue qu’il l’habite plus, qu’elle ne l’habite. Pour lui, le « Sud » c’est un territoire à construire au fil des jours. Il cite une phrase de Jean BALLARD qui a dirigé « Les Cahiers du Sud », extrait d’une lettre à Joë BOUSQUET de 1940 : « Nous sommes de vrais méridionaux, des hommes de jour pur et d’eau courante, uniquement sensibles à la part renaissante de chaque chose qui dure, nous savons qu’être c’est devancer dans ce qui passe, le souffle qui va l’emporter, participer ainsi de ce qui le ressuscite et ne saurait, sans la collaboration perpétuelle de la mort, entretenir la vie. »

« Les sources sont en aval » comme disait René CHAR. « Que serait un éclair qui durerait ? » interrogeait Apollinaire. « Probablement rien. L’homme est aux avant-postes de l’homme et le Sud est toujours à venir. Il est en ce sens le possible sur lequel veille le poète, le lecteur de poésie, un peu avant la nuit » répond Alain FREIXE.

Lecture d’extraits de « Vers les riveraines » La Porte éd.

Interrogé sur la façon dont la poésie peut changer la présence des uns aux autres, Alain FREIXE résume : la poésie laboure la langue, elle refuse la grande langue molle des médias, elle est insurrection. Elle va vers une lucidité toujours plus grande. Elle est ce contre-sépulcre de Char. « Dans mon pays, on n’interroge pas un homme ému ». C’est le respect de l’autre qui dit le poème. C’est l’opposé de ce que nous servent les télévisions qui recherchent l’émotion, les larmes et pratiquent le voyeurisme de l’audimat.

La poésie a à voir avec la vérité, elle est donc parfaitement utile. Elle fait émerger le réel.

Lecture de poèmes.

Profil de vent, de feu et de roc*

(…)

le pas glisse

la main glisse

le long du bras

qui ne retient pas

je pars dit la main ouverte

visage renversé

je te regarde partir disent les yeux fermés

ton visage sur ma paume

en véronique

deux bras

et des visages qui s’abandonnent

deux mains

une clé sur le vide

et c’est l’amour

qui prend corps

quelque chose qui ne se donne pas

à voir

et se voit

si on disait beauté

on donnerait un nom

à ce qui en manque

sur les miroirs écorchés

du monde

passe une lumière pressée

de retourner à elle-même

(…)

Haut de Page

Alain Freixe

(collection A Côté, 2014, Les Cahiers du Museur, avec une photographie de Guy Divetain)

*Ce que cherchent les danseurs, c’est le « profil sûr » : « le profil de vent, profil de feu et profil de roc » dont parlait Federico Garcia Lorca

*

L’automne est sans pitié*

1-

Il remontait le courant. 

La Castellane engloutissait le temps dans la craie de ses eaux. Sa source hantait les yeux de l’enfant, plus qu’au-dessous des pierres, les truites, verrouillées à l’ombre des vases blanches.

Le vent sous le crâne arrachait des aveux à l’absence de raison. Que de fois il a couru jusqu’à la mine de talc qui écartait les forêts et fermait la rivière!

Sous le soleil du vide, le mal venait d’en-haut.

Et l’enfance rayonnait.

2-

L’extase des roses, les doigts froids de la lune sur la muraille et les guirlandes d’écume trop lourdes pour ce ciel, il ne les a pas vues.

Le vertige des étoiles, leur chuchotis de lumière, leur fièvre écarlate, fille de la nuit, sur la peau du lac, ce désir de sang, son chemin dans les ruines de l’été, avant la mort couleur de cave humide, je le vois aujourd’hui. Encore.

3-

Et rien de plus!

Sinon aimer ce bleu qui bondit par dessus les arbres du jardin. Aimer ce coeur qui déchire les lèvres et sur la mort prend assurance d’un mot. D’un charbon ardent sur les cendres rugueuses d’hier. D’une luciole égarée dans les menthes qui invente la nuit contre les lampadaires, les flambeaux et les torches.

4-

Le cœur vole au profond des eaux changeantes. Des fleurs violentes prises dans le feu de la rosée. Des clairières cloutées de ronds de sorcières autour de Sainte-Marie-de-Jau.

Au coeur d’une rosace d’herbes folles, l’olivier de Bohême attend sa souveraine, la lumière blanche de l’été. Madone aux secrets gantés de gris.

5-

La solitude et le silence. Deux anneaux Deux ondes. Deux rythmes accordés. Serpent noir qui ondule jusqu’à se cacher dans ma langue. Au point de disparition, un nœud dans le ciel sur le paysage dentelé de nuages. Comme une étoile lointaine. Et pour la voir, jouer de l’oblique. Jouer boules/bandes. Aborder de côté. Du côté de la coulisse.

L’œil ne serait-il que dans l’œil?

6-

Jeté à côté, l’œil zigzague. Chancelle. Fait un geste. S’offre à la perte. Il bat.

Deux bras tirant l’un amont, l’autre aval. Deux bras s’effleurant, ouvrant sur le vide, clé d’une prise de corps, profil sûr d’une séparation comme le jour de ce coup de foudre qui fit sang sur Mascarda, ma sarrazine. Ma silencieuse à la langue trouée.

7-

Comme s’abandonnent, se déchirent deux danseurs jusqu’à aimer leur déchirement, l’oeil trouve l’âme au moment même où il la perd, en enfuie entre deux corps.

À regarder, entre hier et aujourd’hui, les odeurs sauvages que le vent noue à ce qui du monde restera muet, on voit sa tête se perdre dans les nuages où s’abîme notre vision.

Un paraphe de soleil signe la fatalité du jour.

Alain Freixe

* A paraître dans l’hiver 2015/2016 aux Cahiers du Museur, sous étui toilé de l’atelier A fleur de peaux de Claude-Adélaïde Brémond, avec frontispice et 4 collages de Claude Massé

Haut de Page

                          

Christian Saint-Paul invite les auditeurs à assister à la conférence que donnera Alem SURRE-GARCIA à la Maison de l’Occitanie, 11, rue Malcousinat à Toulouse sur le thème : « Les Orients d’Occitanie III , Le Midi antichambre des Orients, méridionalisme, orientalisme, colonialisme, du méridional à l’indigène. » le jeudi 5 novembre 2015 à 18 h 30.

« Le romantisme européen a manifesté un profond intérêt, à la fois historique pour le Moyen-Âge et géographique pour le sud de l’Europe, la Méditerranée, portes de l’Orient. Le « Midi » français, de par la poésie des Troubadours, de par son climat, ses moeurs, de par ses façades méditerranéenne et pyrénéenne, a exercé sur les voyageurs français et européens une vive impression : il sera considéré pour la plupart comme l’antichambre de l’Orient. Entre la France du Nord et l’Algérie décrétée française, et au moment où l’ethno type du « méridional » se construit en même temps que celui de « l’indigène », comment les écrivains, les artistes de la société méridionale dans son ensemble ont-ils réagi ? »

Alem SURRE-GARCIA qui a fait paraître aux éditions  A Tots. I.E.O. -edicions, « Man trobat », 108 pages, 13 €, un roman picaresque en langue d’oc qui est une féroce critique de la société d’aujourd’hui, de ses mythes et de ses valeurs folles et fausses. Ceci par l’auteur des « Orients d’Occitanie » et de « La théocratie républicaine » entre autres.

Michel BAGLIN réédite « Entre les lignes » avec une préface de Didier Pobel aux éditions Le bruit des autres, 115 pages, 10 €. Nous connaissons bien l’amour des trains chez cet écrivain, qui comme l’écrit Jérôme Garcin : « dans un livre émouvant et juste, le poète Michel BAGLIN paie sa dette aux chemins de fer qui, dans un sifflement de western, ont traversé son enfance ».

Christian Saint-Paul signale également des publications sur lesquelles il reviendra au cours des prochaines émissions : Manuel RIVAS « La disparition de la neige » N&B éd. anthologie poétique bilingue réunie et traduite du galicien par Paloma Léon , 172 pages, 18 €. Devant l’importance de cet événement éditorial, une émission lui sera bientôt consacrée.

Béatrice BALTI a publié il y a déjà quelque temps un roman historique sur une période chère à beaucoup, le temps de Boaddil, dernier roi de Grenade, « Zeyda, servante de l’Alhambra » aux éditions L’Harmattan. L’auteure sera une de nos prochaines invitées.

Revenant sur les Journées culturelles franco-algériennes de Toulouse, Saint-Paul invite les auditeurs à assister à une conférence à la Maison des Diversités et de la Laïcité sur « L’Algérie 2015 ». Nous nous ferons l’écho de cette conférence dans les prochaines émissions.

Après avoir rappelé que L’Atelier Imaginaire de Lourdes a publié « Lignes de vie » dont le contenu est décrit sur le site les-poetes.fr , et salué Lenny ESCUDERO artiste qui a, entre autres, chanté les chants universels de la liberté, l’émission se plonge dans un grand pays qu’a parcouru quatre mois, notre éminent technicien Claude BRETIN : MADAGASCAR.

Cette île gigantesque, la troisième du monde, s’est largement ouverte à l’extérieur par ses 5000 km de côtes. C’est un pont entre deux mondes car elle doit à l’Afrique et à l’Asie son milieu naturel, son peuplement, son histoire, son héritage culturel.

Nés de la mer, instruits de la mer, les Malgaches se sont, au cours des siècles solidement ancrés sur ce petit continent massif. C’est un peuple autonome, qui s’exprime par une unique langue, de souche malaise selon les linguistes : le malagasy. Les français arrivèrent à Madagascar en 1895 au moment où la reine des Mérina (caste la plus cultivée) voulait étendre sa suprématie à tous les groupes minoritaires de l’île. Devenue colonie française en 1896, Madagascar conservera toujours un très fort esprit de résistance. Elle fut le seul exemple de colonie où les chefs locaux refusèrent de perdre leur autonomie. L’échec de l’intégration provoqua de rudes soulèvements ; en 1947 une grande révolte fut impitoyablement réprimée par l’armée française qui tua 80 000 insurgés. De là surgit plus fort encore une véritable conscience nationale qui devait conduire le pays à l’indépendance en 1960.

Claude BRETIN a ramené des photographies dont certaines s’affichent sur notre site, prouvant l’existence d’une grande diversité des paysages végétaux et d’une faune à part.

Trois noms illustrent l’histoire contemporaine de la poésie malgache : Jean-Joseph RABEARIVELO, poète de la dualité franco-malgache angoissée ; Jacques RABEMANANJARA, chantre du nationalisme ; Flavien RANAÏVO qui peut être considéré comme le produit de l’acculturation réussie. Ce dernier fut aussi à l’aise dans l’inspiration du patrimoine français que dans les valeurs et traditions de l’Imérina, région de Madagascar.

Mais c’est d’un poète tout à fait contemporain qu’il sera question dans cette émission, un poète à découvrir pour nous français. Il s’agit de RADO.

Cet artiste qui toucha à beaucoup d’arts est considéré à ce jour, comme un monument de la culture malgache.

Né en 1923 à Antananarivo, le poète Georges ANDRIAMANANTENA, connu sous le pseudonyme de RADO est fils de pasteur. Après des études secondaires dans les meilleurs établissements scolaires malgaches, il poursuivit ses études au Centre International d’Enseignement Supérieur de Journalisme de Strasbourg. Il exerça diverses fonctions avant d’être nommé Directeur au Ministère chargé de la Culture, poste qu’il occupa jusqu’à son départ à la retraite en 1989.

RADO est mort le 15 septembre 2008 à 85 ans.

Ce poète dit son amour de la langue malgache. Sa langue se veut simple, accessible. On le qualifie de poète de l’espoir, de l’amitié, de l’universalité.

Ses poèmes sont étudiés dans les programmes scolaires malgaches.

Ce fut aussi un musicien, un journaliste bien entendu du fait de sa formation, où il s’illustra comme le chantre de la liberté d’expression et de la pluralité des idées.

Il accumula les médailles en reconnaissance de ses mérites, étant un pur produit de la « méritocratie ».

RADO a fait le choix de n’écrire qu’en malagasy. Il affirma ainsi sa volonté d’être reconnu comme un poète populaire malgache.

Une anthologie bilingue malagasy-français put être éditée en 2005 à Madagascar. Elle n’a pas encore vraiment franchie les frontières et sans Claude BRETIN nous n’aurions pas ce précieux exemplaire dont l’édition est celle d’un imprimeur à Tananarive.

Monica, originaire de Madagascar, directrice d’école en retraite, de passage en France, a bien voulu lire RADO dans sa langue malagasy. La lecture est ensuite suivie de la lecture des poèmes de RADO en français.

*

Le village de la paix

Le nom de ce village, je ne sais ni ne connais

Mais ce qui frappait le plus ma vue et mon esprit

C’était cet ordre emplissant tout l’endroit :

L’éventuel visiteur s’y plaît déjà.

Toutes les petites rues sont égayées de fleurs

Les rizières ressemblent à des champs sans frontières

Des gens au sourire ampli du temps des moissons

Travaillent dans chacune des maisons.

Les tourments pénibles, ici sont inconnus !

La paix règne dehors ainsi que dans les codeurs

Vous êtes tenté de croire au vu des alentours

Que ce village-ci, n’a jamais vu la guerre.

Oui ! il n’a point connu la guerre et ses souffrances

Les portes dans ce lieu n’ont jamais eu de clé

Les habitants s’y plaisent et s’aiment sans jalousie,

Leur livret de famille ? La solidarité !

Et tous les noms des rues y sont très édifiants :

Vous pouvez y trouver : « Rue de l’Egalité »

« Rue de la Justice », « Place de la Libération »

Ainsi que ce « Monument des Droits et Liberté ».

Ce village conquit mon cœur et mon âme

J’eus hâte de connaître le nom qui le décrit.

Un enfant me sourit puis il me répondit :

Ce village s’appelle : « Village de la Paix ».

*

Laisse

Laisse donc tout cela, n’en dis plus un seul mot

Pour ne pas remuer sans le vouloir

La boue déjà dormante enfouie dans son cœur

Le seul trésor de sa mémoire !

Que ferais-tu de son désespoir si se déversait le passé

Dont il a rempli sa cruche ?

Car celui-ci est fait des ruines de ce qu’il a projeté

Qu’il a gardées pieusement.

A dire vrai, s’il y a un lambeau du passé

Qui tombe sous des yeux qui se souviennent...

Que ce soit toi ou lui, je comprendrai

Qu’on veuille jalousement le préserver.

*

J’en ai assez !

J’en ai assez, ô ma Patrie

Reste donc là où tu es !

Mais ma course et moi

Nous allons fuir car nous sommes las

De ta misère

De ton malheur

Qui devient ma misère

Et qui me colle à la peau !

...Pourquoi serais-je le seul

A rester pour regarder

Ton visage ravagé

Et ta beauté défaite ?

La plupart sont fatigués ;

Certains sont devenus esclaves de l’argent

D’autres se sont lassés de lutter

Et se sont fanés avant que de fleurir.

D’autres encore ont déserté

Epuisés par cette lutte sans répit.

Il y a ceux qui n’ont pu rien faire

Battus par les flatteries et les applaudissements,

Ceux qui n’ont plus honte

D’avoir goûté aux haricots.

Il y a ceux qui sont tombés sans pouvoir se relever

Après avoir bradé la vérité

Tous ceux-là

Se sont éloignés sans prévenir.

Et je reste seul désormais

Des millions qui étaient là

A supporter cette poutre

Qui chancelle et se fissure.

Oui, je suis bien seul

Qui épuise mes forces

Et qui perds le sommeil

Pour redresser ce pilier.

Pourtant ce mur-ci,

Je vois bien qu’il penche

Et que dans quelque temps

Il va tomber et s’écraser

Si on ne vient pas à son secours !

Les marches de l’escalier sont brisées

Comme l’étage et la plancher

Le toit que Père a construit

Commence à se lézarder.

Sont taris les silos à grains :

La famine semble proche.

L’acier qu’autrefois l’on polissait

Le voilà qui est rongé par la rouille...

Je voudrais avoir dix bras

Pour te réparer, ô mon bien.

[ ... ]

Qu’on laisse fuir ceux qui veulent fuir !

Qu’on laisse éclater ce qui va éclater !

Que le sort se retourne !

Qu’on laisse aller ceux qui veulent s’en aller !

Mais aie confiance, ô ma Terre,

Idole que j’aime, que je vénère !

De moi, regarde, cette main

Je vais de nouveau lui redonner force

[...]

L’émission se termine sur une chanson d’Hinitra, artiste malgache qui rayonne dans le monde entier.

Photo Claude BRETIN

Cédric Le Penven

Jean-Louis Clarac

au récital du Château Saint-Louis

 le 10 octobre 2015

  01/10/2015





RETOUR



Haut de Page